Who is Alice?

Ya salté

2009-11-01T19:42:00.001-08:00

http://mmeroubaud.blogspot.com/

Jump

2009-10-14T20:36:00.000-07:00

JUMP, there is absolutely nothing waiting for you. So start getting your feet together and your knees as well for you really don´t have to think about it, because there is nothing there to think about.

But if your objection is that nothingness can be thought I´ll just say that you must jump. All the other options you could have made before now are simply impossible.

I know you start to feel uneasy, I bet you´ve never done something like this before, I bet you think you´ve been living fully this whole time. You´ve been mistaken, living consists in jumping.

They´re not waiting for you, you´re the one waiting for them. I demand now to execute my orders for it really doesn´t matter now where you do fall. I remind you, it´s gonna hurt. And I´m sure you´re going to call it luck when you´ll notice no bone has been broken. But I warn you, such a word is unapropied for you know everything has already been written.

Your feet are on flames now, you´re getting uncomfortably anxious, JUMP and don´t you dare to close your eyes.

Andrea

2009-10-14T20:12:00.000-07:00

Camina en el borde del precipicio

y sigue caminando.

El mismo profesor colérico le grita a sus alumnos cansados. Por la ventana los pájaros presumen sus alas rojas y negras, nadie aguanta las ganas de salir al patio. Necesitan concentrarse y resolver un problema de economía ya resuelto por un montón de genios hace más de veinte años.

Problemas caducos, impensables, imposibles. El pizarrón se duerme, muestra su propio desinterés por la clase y todo apunta a que Andrea sigue molesta. Carlos se acerca a ella, corrige la fecha mal escrita en su cuaderno, levanta su pluma del suelo, le sonríe, no está acostumbrado a este tipo de situaciones. Lo que no sabe es que Andrea no está molesta con él, sino con Aquella sentada en un rincón del salón.

Andrea piensa que ella es mejor que Aquella, sus ojos verdes intentan demostrar la bondad de su corazón, sus manos pálidas presumen su sutilidad y cariño; Carlos la observa inquieto, la siente triste.

Aquella los ve, lamenta el malestar de Andrea, realmente lo lamenta; pero ella no es mejor ni peor que sí misma, ella es totalmente otra. El camino de Andrea es otro, Aquella lo sabe y Carlos también; en sus cabezas sigue el vértigo, el ansia de verla parada a la mitad de la vereda, esperándolo y odiándola.

Perdida en su propia mente, Andrea la ve, Aquella es mala, casi perversa, una "maldita" y aparentemente sólo ella lo observa... no lo entiende.

La clase pasa, los ejercicios se vuelven cada vez más turbios, ese problema antiguo ya ni es problema, no es posible formularlo. Andrea se apoya en la banca de su izquierda, Carlos, a su derecha, intenta hacerla reír. La garganta se aprieta, sólo hay paso para el aire que la mantiene conciente.

Termina la clase, Andrea huye al patio o al baño, Aquella no puede ayudarla, quisiera pero no puede y no puede porque Andrea nunca lo permitiría.

El gigante y yo

2009-10-11T19:58:00.000-07:00

-Esto no pasa.
-Sí, sí pasa, ven, deja te abrazo.
-¿Porqué?
-Porque te quiero. ¿Es inevitable?
-Lo es.
-Vaya. (Beso en la frente)

Y ella sueña que lo ve crecer, sí, lo ve hacerse cada vez más fuerte. Impresionada corre hacia él y lo admira, le manda un diminuto saludo, no mide más de cincuenta centímetros y él ya ha alcanzado los seis metros.

Pronto iniciará la batalla mortal entre los dos dragones de fuego, uno bello y joven intentará salvarse del imperio mortal del segundo. El pueblo teme por sus vidas, la misma batalla podría acabar con todos los plantíos y casas de los alrededores. En el bosque no queda ni un solo animal, los destrozos serán inevitables. Sólo dos cosas podrán salvarlos a todos: la lluvia y el gigante.

Ella se ató del collar de éste, llevaba en su cinturón polvos mágicos para curarlo y en su corazón palabras dulces para alentarlo. Los dos esperaban en medio del campo de batalla el momento inevitable.

-Ya es tarde, de nuevo te dormiste.
-Lo siento es que ando muy cansada.
-Sí, lo sé, ven vamos a casa.

The knight of infinite resignation

2009-10-11T09:44:00.000-07:00

La ciudad respira cuando caminas por sus calles sucias. Saliste temprano de casa, pensabas en el gris de la bufanda, en el gris del gato, en el gris del cielo, te sentías tranquila porque a tí no te asusta la lluvia. Tomaste el camino más largo para llegar al parque y en cada paso pensabas menos en el gris y un poco más en él. Pensabas en el café de sus ojos, recorrías la distancia que los separaba sabiendo que nunca llegarías e imaginabas que allí estaban mas juntos que nunca. Caían hojas pseudo otoñales en el suelo y corrías tras ellas para hacerlas tronar bajo tus pies de niña.

El parque tiembla con tu risa y el rocío se pega a tus zapatos limpios. Te meces en uno de los columpios mojados, no muy preocupada por dejar húmedos tus jeans nuevos. Piensas en la distancia, dejas de respirar, te sientes muy sola. Pero tu corazón palpita, lo invoca, sientes su mano en la mejilla. Dejas caer unas cuantas lágrimas saladas al mismo tiempo que una nube pesada arroja al suelo gotas diminutas de agua helada.

Las flores se quedan sin sus pétalos cuando te desmoronas y dejas de pensar tanto en la mano como en el beso. Estás dispuesta a dejarte caer, deseas ser el rocío que se pega a sus pies ,o la hoja que truena bajo sus zapatos, o la ciudad que respira cuando él camina; tu corazón arde en deseo pero sólo piensas en desaparecer.

Mis ojos brillan cuando te fusionas y te conviertes en este pseudo otoño, mis ojos brillan cuando el pasto húmedo en el parque eres tú y ningún otro pasto podría serlo.

Nota final de hoy

2009-10-08T20:14:00.001-07:00

It is the same nightmare, the fish dies and I kill the fish. There s no room for both of us, but at the end none of us really dies, we just hide away from each other.

Fragmentos--no ideas completas

2009-10-08T19:10:00.000-07:00

Ayer soñé que se escapaba un hamster de su jaula,

hoy busqué en la jaula ese mismo hamster y ya no estaba.

La sangre sube, sube para perderse en el corazón.

El aire no llena los pulmones.

Se cae poco a poco, suicidio.

Entre tus ojos que nada dicen Alicia,

entre tus palabras incomprehensibles

escondes la fe en ti misma.

Sus ojos le piden que sea fuerte.

Te llaman Alicia,

te llaman, pero tú no escuchas.

Ese cuerpo no es suyo.

El rostro hecho polvo

escucha el sonido muerto de un tambor.

Alicia ¿qué hiciste?

No entiendes,

no entiendes nada,

por primera vez, has sido realmente salvada.

Eres mujer,

mujer del amado,

amante,

una y otra vez amada.

Corre tras ella,

grande y hermoso,

vuelve la paz,

no hay tambor,

lo respira.

Esta es la vida Alicia y nunca pudo ser más plena.

Tacubaya

2009-10-01T19:43:00.000-07:00

Yo no tenía nada que hacer ese día, simplemente quería llegar a casa. Una señora de vestido rosa, de esos que parecen tela de cortina, desaliñaba la fila accidentalmente perfecta de los usuarios del metro. No sé porqué pensé que sería buena idea preguntarle si necesitaba ayuda. Con una voz ronca pero suave me dijo que se dirigía a la línea café. Me sorpredió el hecho de que anduviera con un paso tan firme sin saber, aparentemente, hacia donde quedaba su rumbo. La hubiera acompañado hasta las escaleras casi infitas de la línea de no ser que tenía hambre. Le dije que yo la dejaba allí porque yo uso la línea rosa, y sonriente se despidió. Volví a la misma apatía, al mismo estado inerte.Permanecí en ese estado hasta que volvío a mí la imagen de la señora ciega, su bastón en la mano, los lentes oscuros llevados con cierta gracia. Me parecía casi ridícula la conversación, la línea café pudo haber sido amarilla, la estación pudo haber sido otra, pero esa señora parecía saber de que hablaba, yo ya no entendía.

El todo y la nada -bis-

2009-09-29T19:56:00.000-07:00

Alojada en el fondo de una nada que todo promete; la fusión absoluta con el miedo y la alegría informe. Muerte prematura de una mente vacía. Camina errabunda, incapaz de olvidar la pena, incapaz de devolver a esa nada el error una y otra vez repetido.

Y quizá sólo ahora se da cuenta que la nada ya no existe, los pies fugitivos desean alcanzarla, pero el suelo se los impide. Las personas son como fantasmas, los fantasmas son sólo recuerdos.

Recuerdo la nada, el miedo trepidante frente a mi propio vacío tan lleno de impulsos sin causa. Recuerdo la ausencia absoluta de mí misma, tan mezclada con ese todo que nada es. Recuerdo el vértigo, recuerdo la nausea.

El simple ejercicio de mi memoria confirma el hecho de que ya no estoy en la nada, soy dolor, soy vergüenza, soy decepción, soy todos los fantasmas invisibles de una nada que he dejado atrás; un fantasma hecho persona. El aire que respiro me corresponde, el agua que tomo es mía, la piel que me rodea es sagrada; si me muevo la flor muere.

Atrapada por mí misma,la mente grita entre esa frágil línea donde las cosas que no existen prometen y las que existen aún quedan lejos. El paso definitivo, el cambio de ciclo, no hacia el todo, sino, hacia una nada menos fragmentada.

La penúltima versión de la realidad

2009-09-18T20:51:00.000-07:00

Soy los besos perdidos en tu cuello,

soy los minutos en los que te abrazo,

incluso soy el instante del beso en el que te abrazo.

Me persigue la voz inmortal,

la palabra encantada,

no me abandona tu boca.

Eres la mano que me canta al oído,

eres la piel bajo la mano,

eres el oído enamorado.

Soy la hora del tráfico,

eres la tarde nublada,

eres el puro instante, la gota de agua,

soy el río que te lleva cuesta arriba, cuesta abajo.

Sin haber sido, somos,

sin pronunciarnos mutamos.

Somos el relato que crece y se desmorona,

que corre y se cuenta a sí mismo.

Añado lo siguiente;

somos el beso,

la lágrima,

la tristeza.

Somos la piel que nunca se olvida,

el instante electrizante

donde no sólo somos tiempo,

sino, espacio.

Sólo la punta del iceberg del genio de Borges

Viaducto

2009-09-03T21:32:00.000-07:00

Estaba sentada en la esquina de la banca, los pies bien apoyados sobre el suelo, las manos sobre sus rodillas. Su cuello de búho giraba impaciente de derecha a izquierda una y otra vez, Martín no llegaba.

El café se había quedado sobre el buró y la carta medio abierta de Veronica descansaba, indignada, sobre la almohada verde de su destendida cama. Tomó su cubo de colores, lo desordenó, fue mecánico: dos a la izquierda, dos a la derecha, azules por rojos, rojos por amarillos, estos por verdes y nunca verdes por los primeros. Continuamente desacomodado, el cubo cedía ante la pasión de la mujer desesperada.

El retraso de media hora no convertía la llegada de Martín en un alivio, ansiosa por cubrir su deseo le mostró su cubo, perfectamente ordenado. El coche esperaba en la esquina, largo, negro, ni tan nuevo ni tan bueno, pero, de manejo suave. El aire insoportable llenaba el interior del auto, los vidrios bloqueados, la radio descompuesta, su voz cínica de hombre guapo lejos muy lejos. Tomarían vino, ella lo sabía, mucho vino; caminarían, fumarían, e, irían al bar de siempre a escuchar la misma banda mala de jazz electrónico. Una noche ácida.

Claxón, se repite estridente al unísono, ella avanza, ni se percata del mal humor del resto de los conductores. La mano sobre su pierna, quiere no sentirla; imagina el vino, la copa, la mesa; imagina el aroma, el color; imagina el primer sorbo, como dulce seda que se desliza por la lengua y por todo el cuerpo envolviéndolo. Ve su mano sobre su cabeza acomodándole su largo cabello negro, siente que se deslizan sus dedos por su cuello. Los ojos quieren cerrarse, capturar para siempre el momento.

Él la ve inmóvil, quizá desesperada por el tráfico, el humo de todos los coches capturados entre los espacios que existen entre ellos. Resiste la tentación de evadirse, disfruta la tortura, lo ve, sonriente.

Esa noche no fumaron, ni salieron, tampoco caminaron. Tomaron la copa, y bebieron cautelosamente el vino, se dejaron abrazar por él, rendidos el uno ante el otro. El beso, labios que se quiebran, primera punzada del tacto, sentidos entremezclados, un sólo corazón que se estremece y palpita.

Soundless

2009-08-29T22:30:00.000-07:00

All that no-one sees,

You see what's inside of me,

Every nerve that hurts,

You heal deep inside of me.

Joga-Bjork

Él ve el suelo, la cabeza bien baja no sabe siquiera hacia donde caminan. Cada tres pasos hay una flor en la banqueta, solo él la puede ver. Le dice que se detengan, sólo unos segundos, la flor se mueve, es la misma, lo sigue. Ella no escucha, va tras una mariposa gigante, prófuga del zoológico. Quiere llover sobre la ciudad, se detienen, los ojos verdes lloran, pero ella no lo sabe. Conmovido cree que la ha herido, no es cierto, ella sonríe, le pone la flor entre sus manos, palpita.

Quisiera hablar pero no puede, sus palabras son hojas verdes o puro otoño, crujen se deshacen. Quisiera pensar, pero no sabe; le gustaría poder entrar a su mente y ordenar el imaginario completo, querría entender su propio desorden. Quisiera conocer el caos que la hace parecer tan torpe, quisiera dejar de perseguir mariposas y decirle que lo ama. Murmurarle palabras que no existen, como en ese viejo poema de Brell, y que él solo entendería. Quiere que la besen, pero no se atreve a sugerir el beso. Crecen en su pecho, como enredaderas, las venas. La piel blanca impaciente pide un beso, por las mejillas ruedan dos pequeñas lágrimas verdes.

La fuite, toujours la fuite; un monde, nôtre monde. Une petite maison a nous, construite de mots et de bisous. El límite de sus palabras, deseperación absoluta, casi muda.

Sunrise, sunrise

2009-08-29T21:18:00.000-07:00

Lunes, el despertador suena, no lo escuchamos, fuera de la cama hace frío. Primer día de trabajo, jefe excéntrico, trafico, no hay gasolina. Me hago pequeña entre sus brazos, no nos movimos durante la noche, realmente hacía frío. Torpemente intentamos callar al despertador, se cae el vaso de agua; estira el brazo, deja caer el tomo II de su novela clásica traducción de fulanito de tal sobre el agua.

La caída, el ruido, la mañana finalmente lo sorprenden. Nos levantamos, hoy me toca lavarme los dientes primero.

Huele a café, él lo odia, no lo hace muy bien, me encanta. No hay ropa seca, ni limpia, creímos que el lunes llegaría en dos días. Quedan cinco minutos, podríamos llegar temprano, pero, sólo queremos llegar a tiempo. Un beso, dos; se siguen, corren uno detrás del otro y se escapan jugando a alcanzarse. Empate, nadie gana cada quien toma su carro.

El escritorio nuevo presume sus documentos azules y amarillos. Hay una pluma fuente en la esquina superior izquierda, a mí me pusieron una margarita; su oficina está vacía. El fax suena, la copiadora suspira, se lamentan pero nadie los escucha. La secretaria me presiona, quiere irse temprano, mi computadora no es mac, ni xp, una pesadilla.

Pasa la hora de la comida sin ninguna novedad, me pregunto si será mejor usar la impresora de la sala general o la que está en el centro de copias. La primera me queda más cerca, la segunda es un pretexto para alejarme de Sandra la secretaria. No tomo ninguna decisión, en primer lugar no debería estar trabajando.

La tarde no pasa, Luis no está; la gente me habla, no son Luis; Guzmán me ofrece café, está bueno, pero no lo hizo Luis. Son las siete; no, son las seis con cincuenta y nueve minutos; de nuevo, siete; retrocede, seis con cincuenta y ocho; vuelve, avanza.

Los semáforos no son rojos, ni verdes. Todos manejan en estado de ebriedad, el niño de tres años está parado sobre el asiento delantero, me ve por la ventana, no le digo nada a la madre. Vamos a casa, la radio descompuesta, los vidrios empañados; urge llegar a casa.

Llegamos, gotas de sudor se deslizan sobre nuestro cuello. Vencidos una vez más por este sistema "jefe-empleado" que no nos convence.

El agua hierve en la cocina, suena un poco de música, su lentitud nos envuelve. El agua cae en la regadera, revivo, está fría. Felices y mudos, volvemos a la cama, el uno dentro del otro. Se pierden mis ojos entre sus palabras, el corazón que palpita; el primer beso, la primera caricia, la primera sonrisa; veo verde.

Respiramos, nos llenamos de aire, me toma del brazo y nos sumergimos. Desnudos entre algún mar y algún río, cubiertos por su espuma, pelean un pez espada y una boa. Giran, retroceden, crece la luna, la rodean. Sin oxígeno caen rendidos al fondo de las sábanas. Mi mano sobre su espalda dormida juega a recorrer su piel erizada.

Introducción

2009-08-29T20:54:00.000-07:00

Camino descalza sobre su espalda,

se estremece.

Un terremoto,

el cielo sigue inmóvil.

Caigo los brazos extendidos,

duermo.

Amanece,

la espalda sigue temblando,

la acaricio,

no la abarco.

Un volcán se eriza sobre su piel,

me levanto,

corro lentamente hacia su cuello.

Perlas de luz,

medio enamoradas, caen sobre mi rostro.

Para Pachu

2009-08-26T20:25:00.000-07:00

Martes, gira encendida en lágrimas

la mujer con los ojos de luna.

Serpentea la vieja bufanda sobre la mesa,

arde en llamas la antigua colonia.

Juega alrededor del cuello,

brillan los recuerdos,

palabras impresas

en el techo verde,

imaginario revuelto,

revolotea...

Miércoles por la mañana,

la misma mujer,

la bufanda hecha cuello,

respira hondo, deja de girar.

Colibrí

2009-08-22T00:34:00.000-07:00

No dicen nada del colibrí los que lo han visto nadar.

Las bancas verdes del parque permanecían vacías, el niño de la playera verde pateaba una pelota roja contra la reja, su hermana gritaba su nombre conforme se alejaba. Las calles abandonadas respiraban, liberadas de nuestros pasos. Y el columpio cedía ante el movimiento de mis piernas.

El pasto descuidado, de su color triste me hería, también los juegos destrozados, los arbustos mutilados, la naturaleza muerta. El columpio no deja de mecerme, suave, el viento levanta mi cabello. Sonámbula, pienso que soy esa naturaleza. Sólo los sentidos, exitados, me mantienen viva, respiro con las calles ese mismo aire liberado.

La hermana ya se fue, el niño sigue jugando, me observa. La cabellera revuelta, cansado, los ojos llenos de amor me lanza la pelota. La regreso, la devuelve, ida y vuelta. El columpio abandona su rechinar, se pierde entre ese parque medio muerto. De mi piel brotan gotas de rocio. Pueden reverdecer el pasto, enderezar el arbusto pero no logran componer el tobogán.

Oscura y vacía llega la noche, la pelota en brazos corremos tras los últimos rayos del sol. Caigo, una piedra negra tuerce mi tobillo; busca mi mano, me levanta, ya no hay luz. En casa no nos recuerdan, somos completamente invisibles. La gente ve la pelota verde moverse, no dicen nada, han cultivado el arte de la indiferencia.

La solandra

2009-08-20T21:29:00.000-07:00

Verde en los ojos que no deja de brillar,
crece bajo el encanto de unos labios
que aún no la han tocado.
Impaciente los cierra.
Otoño en la piel,
las estaciones invertidas,
primavera en las manos.
Desaparece la mariposa en la flor,
la solandra alada,
reverdece el estéril campo,
vuelve el sol a su antiguo reino.
Trémulas manos de un viento dorado
elevan hacia las estrellas
al amado y a su amante.
Ojos verdes adornados por un beso.
Ansiosas las nubes esperan dejarse caer,
suenan los relámpagos,
el aire juguetón
no deja de moverse.
Siguen en el beso eterno,
inertes por la lluvia,
sumidos en el amarillo
de ese otoño que regresa.
Noche en sus labios,
cae el sueño como miel sobre su cuerpo,
plateada, los envuelve la luz.
Despiertan, sigue el mismo calor,
el mismo puerto,
el mismo cuarto,
sonríen.

Recordatorio

2009-08-09T19:54:00.000-07:00

No sé donde estoy, recuerdo haber manejado, tenía prisa. El lugar es grande y tenebroso a pesar de los grandes jardines y pasillos iluminados. Recuerdo la secundaria vagamente, el lugar es similar. Yo no debería estar aquí. Olas de frío recorren mi espalda, sonrío, pero no quiero; en los pasillos niños de primaria se pasean, los saludo por sus nombres, no sé quienes son.

Quisiera salir de aquí, pero la construcción es circular. El aire blanco y frío recorre mi cuerpo, estoy adolorida, me hago pequeña. Llego a un patio de cemento, ahora estoy en primaria y los niños son de kinder, yo no. Me escondo de esa sociedad prematura, entre enredaderas y arbustos desnudos me siento. Los grillos descansan sobre mis diminutos jeans, los atrapo y suelto sobre mis tenis blancos.

Alguien más entra en mi escondite, no quiero preguntar quién, dejo caer mi cabeza sobre mis rodillas, no estoy. Su mano se posa sobre mi hombro izquierdo, es un señor joven, muy alto, no sé quién es, dejo que me tome entre sus brazos. De repente recuerdo, es él, me invade la emoción, pero mi mente primitiva de infante no me permite formular la pregunta que quisiera. Pronto me aleja de él, también había disminuido.

No me recuerda del todo, huye como yo de todos ellos, quisiéramos llorar, no nos atrevemos. Su cabeza cae sobre mi pecho, lo escucho suspirar largamente con muchas tristeza. Sí, incluso a esta edad consigo darme cuenta del dolor y los secretos que carga este niño solitario. Como la hora de regresar a clases ya llegó decidimos salir de este diminuto paraíso.

Intento caminar a su lado, pero acelera el paso conforme avanzamos, se ha olvidado que lo conocí bajo su otra forma. Y la metamorfosis llegaba a su fin, me coloco a su lado, muy cerca para poder acariciar su cabeza. El sol ilumina sus manchas simétricas y negras; se refleja entre su pelaje suave y azul; acaricia sus ojos azules aún vivos. Finalmente deja de avanzar, se voltea hacia mí y me lanza una mirada propia de quién acaba de reconocer a un pariente amado. Dejo que coloque sus labios sobre mi oído, respira con fuerza, pronto me lo dirá, su pena y nuestro secreto.

De repente desaparecen sus exhalaciones, me alejo; sus ojos todavía móviles me observan con miedo e impotencia, el pelaje sedoso se convierte en madera, como una máscara. Me duele el corazón, estoy confundida, lo tomo entre mis brazos; nada en su rostro muestra alguna expresión, atrapado entre las marcas de su magnifica prisión.

Y casi con intensión maléfica, montones de hongos blancos se dedican a invadir su hocico y nariz, las cuencas de sus ojos, sus oídos, proliferando la belleza de este dios bastardo. Desesperados los arrancamos, y ellos vuelven a crecer solemnemente, a sabiendas de que ganarán.

Vuelvo a mi cuerpo de mujer, siento mi cuerpo desnudo entre el viento frío. Se acerca una mujer, otra, como yo, enojada y en mis brazos, el niño muere una vez más. Lo siento en la mirada de aquella, soy culpable, una vez más. Me refugio entre mis piernas blancas, no quiero volver y perderlo una vez más, a él y al misterio de nuestra infancia. Duermo, no voy a despertar.

Erebo

2009-08-01T23:19:00.000-07:00

Alguna de las mañanas grises en las que me dirigía a la escuela, me encontré con una fotografía de la luna. La cual presumía un fondo negro con una imagen gris. Ya en clase se la mostré a Mariana, pero no fue más que un separador practico para su mente ciega. Finalmente llegue a casa, sin comida, con sed y una foto subvalorada por el mundo.

Quise dormir esa tarde, pero sentía la mirada de la luna sobre mí, me observaba con un aire inquieto. La fotografía delataba aquello que al principio parecía una mancha. Entre las casas del pueblo triste, el sol desaparecía, dejando atrás su luz abrigadora y somnífera.

Débil me dejaba deslizar en la cama, brazos y piernas inmóviles, los párpados pesados sellaban esa luna gris en mi mente. Y mas temprano que siempre se anunció la reina de la noche con su resplandor divino frente a mi ventana, un poco más crecida y majestuosa que de costumbre. A su alrededor, un cielo negro se oscurecía cada vez un poco más, como si intentara ocultar algo y las estrellas estaban todas acomodadas en esa tela gruesa, siempre obedientes hacia su majestad.

Se trataba de él, ya lo sabía, la fotografía me lo había mostrado. Con sus ojos de fuego y fauces de cristal, su cuerpo de tigre y mirada casi humana. A pesar de su tamaño descomunal, permanecía oculto, entre la diminuta línea que divide el rostro brillante de la reina y la faz cubierta por su velo. En posición de emboscada esperaba algún corazón mortal que lo sacara de las tinieblas.

Era el cielo contra mí; su secreto y mi silencio; una recompensa por quien terminara con mi memoria. Y salió el tigre del yugo de su madre.

Mi mente cansada de luchar se rendía ante una estrella gorda y anciana, ambiciosa también ya que sabía que moriría pronto.

Entre truenos y sirenas de un pueblo perdido rugió el tigre invencible. De nuevo despertó mi cuerpo y me senté en el lomo del casi dios, producto de los amoríos ilícitos de la reina de plata. Huimos sin rumbo ni escondite, lejos de los astros, de todos esos malditos lacayos.

Llegó la mañana junto con el cantar de algún pájaro y con el rocío en mi piel y en la del casi felino. Entre suspiros volvimos al pueblo, a un desierto de calles limpias, de gente ausente, sin vida. Volvió Erebo a las tinieblas altivas, sin mas recuerdo que la imagen de mi cuerpo oculto por la sombra un gran baobab.

Puerto

2009-08-01T21:58:00.000-07:00

Perlas de noche,
luminarias que se creen ciudades.
Tus ojos verdes,
manchados por el paso de marineros sucios.
Te quejas morena, con tu voz de viento,
me alejas, de tu corazón blanco.
Las lágrimas del sol
adornan tu rostro arrugado,
y sumisa
te dejas llevar por el cantar de sus súplicas.
Morena de arena
te he besado las mejillas,
por si sonríes y los despides a todos.
Te regalé mi alegría,
temiendo no volver a sentirla
y la dejaste caer
al fondo de tus mares revoltosos.
Y si alguna noche,
bella soñolienta, rieras,
te diría que te amo.

Buenruín

2009-07-22T22:54:00.000-07:00

La comida se sirve a las tres de la tarde, no tenemos desayuno y la cena consiste en un buffet de verduras crudas y cocidas. Recibimos visitantes mudos, venidos de todos lados, menos de la ciudad. Gente extraña, huraña; de las que se desvanecen en cuanto hablan, de las que no saben mucho de cariños, de los que han perdido los modales. Contamos con una sala común con televisión y chimenea, a las doce de la noche se apagan las luces; no se permite la entrada a ningún tipo de compañía nocturna.

Solemos divertirnos con los jóvenes que solitarios buscan olvidarse en los brazos del otro, con una pasión discreta y oscura.

Vivimos de sus propinas raquíticas, de su indiferencia pasiva. Ninguna estancia puede ser de más de cinco días y siempre, en domingo, debe de haber un cuarto libre. No hacemos ninguna junta de empleados, nadie lleva las cuentas de la casa y nuestro abogado vive en Roma a expensas de una gobernadora republicana. Sólo el señor Buenruín, el huésped de la habitación dominguera, se encarga de la administración del lugar.

De su antigua ferocidad sólo permanecían sus ojos de buitre, amarillos y violentos. Su cuerpo compacto, semejante a un cohete no dejaba olvidar sus antiguas hazañas, el viejo no se daba por vencido. De sus ácidas quejas y reclamos no quedaba mucho, había dejado el amor a la perfección por un amorío de tipo laberíntico. El desorden y el caos lo movían; poco a poco, como un hongo, crecía en él una pasión por los rompecabezas.

Pedía cuidados y a cambio entregaba su silencio, tranquilo, pacífico, ignorante de su propio secreto. Aún no había aprendido a dar las gracias y estas nunca serían por el dadas. Perdía la memoria, olvidaba su nombre, no entendía las normas de la casa.

Cuando alguno de esos topos, nos dejaba disfrazado de turista, el viejo enojado reclamaba su regreso; cuando él mismo, desde el primer día de trabajo esa primera ley nos grabó en la mente: "Nadie se quedará más de cinco días." Norma necesaria para prevenir su paranoia persecucionista.

Los domingos recolectamos manzanas para este anciano carroñero, antiguo gobernante del pueblo Buen, anti-socialista, anti-semita, anti-feminista, anti-gay, anti-sensualista, anti-dualista; quien creía en lo bueno y lo no bueno, lo muy bueno y lo super bueno, punto final. Abandonado de sí mismo, sentía, por primera vez en su vida algo parecido a la felicidad; él que con tanta resolución venía cada semana a dejarse morir.

Moon and moon

2009-07-20T23:10:00.000-07:00

Bat for Lashes and The Cure

Tell me love you ain´t gonna leave me,

tell me it´s always being like this.

Take my hand,

lead me to nowhere,

take me somewhere.

Forget about us,

we ´ll start all over.

I´ll be boy and you´ll be girl,

I´ll be lazy but I´ll love you,

and yeah, it´s not gonna change.

So don´t worry dear,

I ain´t quitting you.

La tramontana (bis)

2009-07-18T21:12:00.000-07:00

Cuando llevé a mi madre a Zacatecas con la promesa de hacerla muy feliz no pensé que allí también estuviera la tramontana; pensé que era cosa del clima de Barcelona y de los mitos de su gente. Así que en nuestras maletas llevábamos faldas coquetas, shorts de turista inglés y tops que dejaban al descubierto nuestros blancos hombros. Nos fuimos con unos jeans y una sudadera Gap (que ya no están a la moda). Y sin mayor adorno que nuestros tenis converse, pésima elección para cualquier viajero experimentado, pero nosotras éramos amateurs, punto final.
La primera impresión de la ciudad dejó a mi mama atónita, cada casa, callejón, museo o planta era motivo de gran admiración. Si el suelo no fue alabado con el mismo fervor que las edificaciones del lugar, fue porque mi madre como buena argentina no ve mucho hacia el piso. El hotel estaba lleno, pero casualmente tenían lugar para dos, una verdadera maravilla. Y como buena Beirutti esperaba que la invitara a tomar un café en alguna de las plazas que tanto había admirado. Así lo hice, tomamos un nuevo camino de calles escurridizas y escaleras verticales. Los restaurantes estaban cerrados, también los bares, ni un solo café estaba señalado, empezaba a hacer frio. La noche se anunciaba majestuosa, con un viento inquieto pero aún controlado, vi un restaurante, noté una campana, nos abrió un joven italiano de sonrisa blanca.
El lugar era cálido, de paredes lisas color hueso. Mama tenía miedo, la delataban sus ojos pero su voz sólo emitía en tono de reclamo la promesa que le había hecho, la dejé hablar. Rolando nos tendió un menú a cada una, ambas pensábamos que era un nombre terrible para alguien tan guapo, pero ya no había remedio. Ella tomó una cerveza acompañada de un queso fundido y yo un burrito con una negra modelo. El lugar estaba lleno, gente de por allí, visitantes y extranjeros; nadie se sorprendía cuando el viento azotaba contra los vidrios de la puerta. Finalmente dieron las diez, el hotel cerraba a las once. No, sinceramente era posada, pero si mi madre se entera que se los dije nunca más consentirá un viaje que no incluya hospedaje en el Ritz. La puerta no podía abrirse, recordé que la hermana me entregó un número de teléfono, listo, un taxi colectivo pasaría por nosotras. Las calles vacías ostentaban la sobriedad de sus paredes blancas y talavera rosa. La posada funcionaba con velas, mama lloraba y sus labios me maldecían.
Las ganas de tener un buen desayuno bajo en sol nos motivó dirigió hacia la catedral. Con la esperanza de encontrar alguna mesa con café americano y pan tostado bajo los soñolientos rayos del astro anduvimos muchos o varios metros. Nada. Las tiendas habían abierto, pero no así los negocios de tipo gastronómico, entramos a un sanborns, casi malhumoradas. A las seis volvimos al hotel, jugamos ajedrez, hicimos uso de la limitada biblioteca del lugar, vimos la tramontana pasar. No pudimos odiarla, era el perfume exótico de la noche que invocaba a los locos y a los borrachos a la calle para aniquilarlos con su beso fatal.
Sí, mama y yo nos fuimos en cuanto volvió la mañana.

Reign over me

2009-07-17T00:06:00.000-07:00

Me pregunto donde estas amor,

me pregunto porque no puedo besarte,

me pregunto que haces en esta noche cálida sin luna y sin estrellas,

sin tus caricias.

Te invoco a mi lado y creo que respondes,

como un murmuro dentro de mi piel,

despierta la sensualidad,

me desenvuelvo entre notas musicales,

me desnudo ante ellas porque tú no estás.

En qué piensas ahora corazón, lejos de mi,

lejos de ti.

Te extraño y hacia el cielo levanto mis ojos ya no tan verdes,

mis lágrimas ya no tan puras,

te espero siempre y tú llegas con tus manos llenas de rosas.

Besame amor,

besame que no recuerdo como es que me tomas,

como es que me haces tuya.

Quiereme como a una mariposa, frágil y venenosa.

Ámame como a la luna,

ámame con ternura, pasión y entrega

que yo ya soy tuya.

Te amo y lo sabes, pero no estás ahora.

Pantera

2009-07-15T23:42:00.000-07:00

Sé que a diferencia de lo que los demás piensan no obré con indiferencia, ni ignoré sus miradas ásperas cuando una vez más me vieron salir por esa puerta. Tampoco pasó desapercibido el hecho de que una vez más te habías quedado dormido, pero no me querías decir nada y yo sólo te besaba.

También sé que hoy tomé la decisión final de esta vida que parecía destino, pero por suerte no lo es. Te tomé a ti por encima de todos, y aunque sabía que tenias miedo huimos. Huimos de ellos todos y sí, un poco de nosotros mismos. Perdimos en el camino o dejamos caer perlas de tristeza; descubrimos vetas de felicidad donde los mineros pensaban que sólo había estatismo.

Me tacharon de egoísta en ese lugar de inciensos hindúes y tienen razón.

Hoy no salió el mismo sol que ayer y definitivamente no es la misma luz del mes pasado. Vuelvo siempre al primer beso mudo y no encuentro nada, sino símbolos. Ellos no lo saben, pero mi historia está escrita en ese lenguaje de signos frágiles y tormentosos. Ellos no ven mas que sus páginas llenas de polvo guardadas por el olvido.

Duermes, guardo en la piel tu beso, te lo entrego, lo guardas, sonríes. Y las manchas sólo se ven a contraluz.

Jerez

2009-07-12T23:07:00.000-07:00

Me encontraba, como de costumbre, en uno de los bares de la plaza. La cerveza se había encarecido y ya no tenía monedas para tomar el autobús. No importaba. Ya que el sol nos seguía vigilando aproveché la ligera luz para leer el periodico. Era la hora de cerrar el changarro, sólo percibí una foto y uno que otros encabezados, todos igual de malos. No tenía nada más que hacer, así que caminé alrededor de la fuente hasta que la foto de uno de los periódicos me volvió a la mente. Era Alejandra Felgueres, con más arrugas y una mirada más agresiva; pero, indudablemente se trataba de la misma muchacha que conocí en la sierra en el 94. En ese entonces yo sólo tenía 18 años, iba de turista snob a conocer los templos y ruinas de la zona, ella iba como socióloga. A pesar de la diferencia de intereses me dejó emprender el camino con ella. No hablaba mucho y lo que les contaré es información posterior a su encuentro. Su padre fue un exiliado europeo que llegó a México a formar una familia, pero tan pronto supo que podía volver a su país dejó a Alejandra en brazos de su madre. Otros exiliados hicieron lo mismo, prometiendo a sus esposas visas para que pudieran alcanzarlos, pero nada.

Alcazar, su pueblo natal, no tenía mayor edificio que una iglesia rosa y una casa con terraza para el gobernador. Las demás construcciones estaban incompletas. Las calles eran polvo, las casas color, las banquetas portaban arbustos, los techos lámina, las puertas celosía. Con rencor había crecido Alejandra entre el sol desértico y la tierra roja de su patria, con recelo recibía a los turistas que visitaban la iglesia mundialmente apreciada. Nunca se quitaba el aro de la nariz y en su espalda, marcado con fuego, estaba el símbolo del agua. No vestía como chichimeca, sabía inglés, alemán y español, pero sólo hablaba este último.

No lograba recordar su rostro ni cuerpo, la foto mostraba a una mujer cansada y dura. Las arrugas enaltecían la belleza de antaño, como trofeos acumulados, hacían saber que su portadora las había ganado una a una. Rodeaban a unos ojos de zafiro de mirada felina. Sus labios delgados mostraban una ligera sonrisa de quien ha sido vencido y reconoce la astucia del enemigo. Me molestaba haberla visto en el periódico, esas no podían ser buenas noticias, sin embargo, su mirada por alguna extraña razón me infundía tranquilidad. Volví a casa esa noche, cansada y cabizbaja, tomé un té de canela, ella siempre lo tomaba, excepto hoy. A la mañana siguiente volvieron los guerrilleros a la ciudad, el leopardo de nuevo nos había atacado.

San Miguel de Allende

2009-07-12T17:24:00.000-07:00

Te dejaste seducir por sus joyas de plástico,

cuando las tuyas eran de esmeralda.

Ignoraste su impiedad,

cuando tu tierra roja todavía le rezaba a Tláloc.

Empezaste a bailar con tu ritmo norteño

unos swings que no te quedaban.

Dime María que hiciste del acordeón,

dime María si aún cantas.

-----

Nada, te recorro palmo a palmo

pero no estás, no eres tu.

Parece que oigo tu voz,

pero es una extraña la que canta.

Esa voz, María, la vendes a esos extraños

que con baratijas te pagan.

Sí, aún te ves linda,

con tus alhajas,

que no son ámbar ni esmeralda

y no significan nada.

The light at the end of the tunel

2009-07-07T19:39:00.000-07:00

Caminaba por una de las calles empedradas de revolución, el calor se había asentado en el aire de la ciudad, ya eran las doce. Conocí a Anna T., tendría dieciocho años, una trenza negra como de cuervo, su rostro era más bien pálido y casi toda su belleza la portaban sus voluptuosos labios. Era la quinta vez que el florista me veía con su cara de antojo, no me había dado cuenta hasta ahora, de nuevo estaba perdida. Me acerqué a ella, su perfume era Ralph o algo así, coqueto. Pedí informes para llegar a la parada de autobuses o al metro barranca (aunque lo sabía retirado), me dijo que la siguiera, compraría flores e iría también a casa. Por suerte fuimos a otra calle para ver a la florista, compramos girasoles, no, ella los compró, yo sólo estaba. Anduvimos sin vernos (o eso creo) mas de dos cuadras, hasta que sentí la necesidad de verla y lo que ví debería enojarlos, uno a uno los pétalos de los girasoles caían al suelo. Esas flores deberían ser tratadas como damas, saludan y despiden a su padre con un donaire propio de quien es de alta alcurnia. Sus ojos veían con cierto desconcierto el movimiento mecánico de sus manos, pero sus labios delatores presumian una sonrisa diabólica. Me volteé de nuevo a ver mis pies en el suelo informe, estaba asustada. Su mano me tomó del brazo, oí que lloraba, la volví a ver, su boca no acertaba en formar un sonido. No podíamos detenernos, la gente nos empujaba sin pedir perdón, sin hacer caso a nuestra extraña presencia. Caminamos lentamente, sin dirección alguna, la dejé llorar, palos verdes hacían las veces de girasoles, era una imágen triste. Anna finalmente dejó de llorar, me dijó que tenía miedo, que se sentía atrapada en un túnel lleno de un aire espeso y pesado, sin entrada y sin salida, como si hubiera nacido en él. Le dije que eso era imposible, porque si naces en esa clase de túneles nunca llegas a enterarte que estás en ellos. No me hizo caso, no tenía que escucharme, sólo necesitaba hablar. Le pregunté si el túnel tenía estrellas o no, me dijo que sí, pero que no eran siempre las mismas. Me sorprendía la calidad de su observación, la gente que nace en túneles no suele darse cuenta de esos detalles y ese es su mayor error. Luego dijo que tampoco sentía un arriba y un abajo, no porque no los hubiera, siempre están, sino porque eran lo mismo. Eso me sorprendió un poco, ya había escuchado eso antes, sólo que no lograba recordar donde... La escuché attentamente, entre sus ojos tristes se asomaban ideas brillantes y observaciones del mayor ingenio. De nuevo sus manos comenzaban a destruir, esta vez era una simple servilleta y sus labios mostraron, una vez mas su provocadora sonrisa. Ahora hablaba como si quisiera conquistarme, decía que aquél túnel no sólo eran estrellas y oscuridad, sino que cuando uno sabía buscar encontraba hoyos de luz verde o naranja, nada muy emocionante. Me extrañó que no mostrara mayor entuciasmo al respecto, era la primera persona que encontraba luz en esos monótonos túneles y lo consideraba despreciable. Claro, le hice notar aquello y soltando una gran carcajada me tomó del hombro y dijo:

- "No seas ingénua, la luz en sí no vale nada, moriré donde nací y tú lo sabes. Ahora, lo interesante, y pensé que lo notarias, es que puedo vender esa luz a los pobres que aún no se dan cuenta de su miseria."

- "¿Y porqué harías eso?"

- "Porque puedo."

- "¿Y ellos no?"

- " No, porque no saben."

En ese momento dejó de sonreir, lo cual me alivió de sobremanera. Lloró de nuevo, pero de forma más discreta. Me pidió perdón, también que no la olvidara, así aunque sola le serviria como consuelo saber que existo y pienso en ella, fuera del túnel. Le prometí que no la olvidaría, y hasta escribo esto con la esperanza de que ustedes tampoco lo hagan...

Sonó su celular, dió indicaciones del café en el que estabamos. No tardó en llegar un joven apuesto, rubio de ojos de almendra, en un ibiza amarillo del año. No se despidió de mi, ni él me saludó, estaba enojada, no con ella, sino conmigo, ¡que ingenua! Me convenció, como toda buena negociante, le compré un pedazo de luz. El más fugaz, el menos lúcido, el menos tranparente, el más liviano, enfin, yo seguía perdida.

Alicia agradece a la bella Julia por la inspiración de este relato no tan ficticio.

Los gemelos

2009-07-02T23:28:00.000-07:00

Me encanta oírlos caminar en plena noche, con sus pasos ridículos que anhelan ser mas discretos. No, los pasos no anhelan en sí, eso me daría miedo. Se desvisten timidamente en la oscuridad, intimidados por el escándalo que provoca su ropa en el suelo. La cama rechina, quieren silencio, pero la madera insiste en crujir, pobres no saben que hacer. Nada. Mentira, insomnio, dan vueltas en la cama, hace calor. La parte divertida es cuando la sed ordena un vaso de agua inmediato. Las precauciones tomadas al principio son ahora inútiles, la puerta del cuarto rechina, en la cocina se oyen varios vasos chocar... doblan el ruido, ahora ya no me estoy tan contentilla. Sin ninguna señal de civilización vacían esos vasos espantosos.... qué repugnante. Recuerdan que no deben hacer ruido, vuelven al cuarto con una torpeza de encanto, tampoco durmieron esa noche.

Periférico

2009-06-30T20:15:00.000-07:00

El aire no se dignó en mover una sola hoja del árbol casi muerto, tampoco le molestó la idea de tener a más de medio periférico en agonía casi absoluta, y mucho menos le interesaba enterarse que en cada puente el CO2 se acumulaba en cantidades poco saludables. El viento reposaba su aliento fresco sobre las nubes grisáceas de la ciudad, haciendo temblar a cuanto avión osara acercarse. Y debajo de esa nata de suciedad y vapor casi agua, los autos seguían inmóviles, la mayoría sin aire acondicionado...Felipe no soltaba el volante ni apagaba el motor, a pesar de ser inútil tenerlo encendido.
Algunos débiles ritmos caribeños intentaban aligerar ese aire concentrado y con sus suaves marimbas pretendían maquillar los rudos rayos del sol; el cual consideraba divertida la desesperación de los conductores. La música trabajaba en vano, sus acordes eran sofocados por el llanto de un bebe acalorado y de su madre alocada devota del acto del claxonear . Él no estaba molesto, no estaba en lo absoluto. Venía de casa de la huera; nada especial, se besaron, se tocaron y murmuraron tiernas palabras para siempre grabadas en su mente. Una rutina que había comenzado a apreciar, que parecía otra bajo su mirada, con el roce sus labios. No, no la quería, las había mejores...pero no podía evitar pensar en las lágrimas de sus ojos, que como gotas de rocío amenazaban con caerse de la hoja. El infante, con la fuerza de un titan, retomaba su llanto desgarrador y la madre bañada en sudor agrio usaba los papeles del seguro como abanico, por cierto inútil. Era gorda, de piel rosada como de turista inglés, sus ojos almendrados permanecían ocultos entre las carnes de su rostro y sus labios delgados dejaban pasar improperios cada treinta segundos. En cambio, su hijo gozaba de la belleza tierna de los de su edad, con unos ojos azules que le facilitaban el perdón de todo adulto a pesar de sus gritos.
Volvería a verla mañana, pensaba Felipe, los días habían sido de lluvia y sí, lo asustaban los truenos. Los autos volvían a encenderse, nadie se movía aún, aquellos con aire acondicionado subían los vidrios de sus polvorientos autos, sin mostrar señales de alivio por la esperanza de cierto flujo vehicular. A nadie le importaba ya el aire, ni siquiera a la señora del abanico improvisado. Avanzaban lentamente las tres filas del periférico con un orden casi mecánico, tétrico, como si se dirigieran al lugar de su castigo final, todos culpables. Los primeros truenos de la noche se anunciaron con gran donaire en el cielo aún iluminado y gris. Felipe tenía miedo, del ruido, de la gorda, del bebe, del lento proceder de esta fila interminable. Prendió un cigarro, sabiendo que sería el último y cuando llegó al filtro lo dejó caer en el asfalto tan lleno de aceite. Suspiro...mañana no la vería y sí, le dolía.

Dangerous

2009-06-25T16:52:00.000-07:00

La siguiente noticia puede o no interesarles, pero es de gran urgencia transmitir la pena que me provoca el fallecimiento de uno de los mayores ídolos de mi infancia: Michael Jackson.

Por eso hoy canté, bien o mal, él lo sabrá juzgar las siguientes canciones:
- She drives me wild
- Remember the time
- Black or white
- Who is it
- Give in to me
- Will you be there

Su muerte será su renacer.. de alguna manera.

Para Felipe el grande

2009-06-25T11:38:00.000-07:00

Te amo

con mis besos de agua,

te tomo

con mis dedos de espina.

Y tu sangre transparente

corre por tu cuello negro,

sucio por tanto manoceo

de las mujeres del instante.

Te amo aun cuando encuentro,

impresas en tu rostro

sus garras rapaces

y por cuyas cicatrices

todavía sientes gusto.

Te bebo buscando tu dolor,

sucio como el de ellas;

te beso para extraer las huellas,

culpables de tu falta de amor.

La extranjera

2009-06-24T22:52:00.000-07:00

Jamás se supieron engañados aquellos novios quienes en sus ojos veían ligeras huellas de amor y nostalgia. Tampoco ella estaba enterada del crimen que cometía al decirles que los amaba. La extranjera venía a conocer la ciudad y los hombres pasaban ante ella como parte del escenario. Y, quizá para ellos la extranjera era el escenario y de ser así que pobres se quedaron.

Los ojos de ésta, debo admitirlo, no envidian a todos los que haya visto en la vida. Son una mezcla de olas verdes en un fondo azul, se oscurecen cuando llueve y brillan con los primeros rayos de sol. Además, parecieran estar más conectados con los fenómenos meteorológicos que con el corazón de la joven, lo cual, interpretado por sus ingenuos amantes era prueba de su intrigante misticismo.

En breve, no podemos decir que ella fuera culpable de dar fin a los suspiros de aquellos, y éstos no son sino víctimas de una fuerza superior. Humedecía sus labios antes de fumar, usaba lentes oscuros de montura amarilla, nunca dejaba en casa su bufanda morada ni cambiaba su morral roto por los tantos nuevos que le habían regalado. Leía libros en idiomas que aún no comprendía cuyas portadas siempre eran exquisitas, usaba tenis rotos y un corte de pelo “europeo”. Al hablar invertía el orden natural de las oraciones a tal grado que usualmente ella tampoco sabía qué decía, sin embargo, sus amantes siempre lo supieron.

Olvidada, despreciada, subvalorada; la extranjera huía de un país que no era el suyo y cuya tradición la constituía, se escondía de su propio pensamiento, no había mayor secreto. En labios desconocidos abandonaba sus miedos, quedando desnuda como los árboles en otoño. Y desnuda usaba de vestido las palabras con las que los amantes la adornaban. Ella era la poesía que cada uno se hacía de ella, el reflejo de un clima inestable. Sí, yo también me enamoré de los ojos de la extranjera y sólo soy parte de esa enredadera que la envuelve y embellece.

Odio reprimido

2009-06-21T22:35:00.000-07:00

Now that you've found it, it's gone
Now that you feel it, you don't
You've gone off the rails
So don't get any big ideas
They're not going to happen
You'll go to hell for what your dirty mind is thinking
To live life outside of the world
To break the cross that bears her name
She's not your queen anymore, queen of the highway
needs something better than learning away
Calling moon and moon
Shoot that big bad hand
It'll drag me to your door
And I won't see you no more
[And] I know I never never never gonna leave your babe
But I got to go away from this place,
I've got to quit you,
yeah Baby, ooh don't you hear it callin' me?
Can't you go? don't you lie
there's been times when I felt good because you're hurt inside
no that's not true, I'm just acting tough.
I don't know what it is I'm feeling,
I don't know if you are enough.
Is it so hard
every time I say
"won't you come and fight with me"?

Fuentes: Bat for lashes- moon and moon

prescilla

Radiohead- nude

Led Zeppelin- Babe, I´m gonna leave you

lostprophets- and she told me to leave

Hell is the only truth

2009-06-21T21:43:00.000-07:00

Solo tengo

Una hora

Y me duermo

Terminado

Por veinte y cinco

Años pasaron

Siguen los cuerpos

Aqui temblando

Tome la sangre

Comi el cuerpo

Mis lagrimas

Quiebra el espejo

Y ya no me estoy enamorado

con tus mentiras

el infierno me duermo

por que el infierno es la unica verdad.

[Y] Ese sol
con su pierna guapa,
tu dolor
es pura santa,

y, ya que caiste de este mundo

cargo una navaja

dios mio

para ti

en mi vida,

el oscuro me mantiene

cuando dios se rie de mi alma,

cuando el sol calienta el agua.

Fuentes: Devendra - Inaniel

Mars- L via viaquez

Asilos Magdalena

La espera

2009-06-21T21:20:00.000-07:00

La gente estaba muy ansiosa, hablaban entre ellos sin saber qué decían, ni qué escuchaban. Sobre la punta de sus pies intentaban ver a lo lejos un rostro familiar, pero no pasaba nada, las puertas escupían desconocidos. Ya había muerto, de reojo vi a su hija, esperaba con los brazos cruzados y a sus pies descansaba un triste ramo de rosas blancas y rosas. Regresaríamos a casa un poco tarde, en silencio, sin cuidarnos de los baches, ni de los charcos, ni de los peatones; siempre pisando un poco más el acelerador.
Ella no me podía ver; su rostro iluminado por la esperanza, acentuaba el verde de sus ojos, sus labios temblorosos dibujaban una sonrisa fútil, su cuerpo se tensaba cada vez que salía alguna persona, se veía hermosa. Sus ojos portaban lágrimas insípidas, notaba su pecho subir y bajar con cada suspiro, la cabeza que volteaba hacia el techo e inmediatamente hacia esas flores marchitas de tanto esperar. Los altavoces pedían a los “Gonzales” que se reportaran en la puerta D, aún no nos llaman, no, primero deben estar seguros de que ha fallecido. Quizá todavía respira, le duele el pecho, ya no siente la cabeza ni el resto del cuerpo. Sólo escucha su corazón bombeando lentamente y sus pulmones oprimidos tratando, cada vez con mayor dificultad, tomar un poco de aire para el ahora débil órgano. Los paramédicos a su alrededor le dicen que debe quedarse despierta, le preguntan cosas que ella ya no recuerda…”Tu nombre, ¿cómo te llamas?” “¿De vacaciones verdad?” Y mientras formulan estas preguntas estúpidas, no dejarán de checar su pulso, querrán inyectarle algo, pero nada le ayudaría, ella no sobrevivirá.

El primero sale por la puerta chica, lo llevan a la puerta D, estaba viejo, como ella. La familia entera llora, unos con menos elegancia que otros, otros más tristes que aquellos y éstos más sorprendidos que todos. La madre sostiene a su marido por los hombros con tal fuerza que parece desgarrarle la piel, sus gruesas lágrimas se resbalan sobre su ancho rostro y terminan en su mentón cuadrado. La boca torcida y entreabierta deja ver su ancha lengua y cada que respira rompe el concierto de gemidos que entre sus hijos se lleva a cabo. Él, por su lado, lleva una cara de desamparo imposible de ocultar, quizá por las uñas de su mujer en los hombros, quizá por los gastos de la funeraria. Claramente no era su padre. La caravana de los Gonzales abandona la sala de llegada y ésta vuelve al mismo silencio ruidoso de antes.
La gente empuja, buscan un lugar en primera fila para encontrar antes que todos al hijo o al novio casi olvidado; cansados vuelven a su lugar original, dan muestras de desesperación y ven casi con odio a toda persona que salga por esas puertas malditas. Ella no se ha movido, parece mantener la calma, ha tomado las flores en sus brazos y las observa casi con pena. Desconoce la hora, probablemente sea mejor así, su madre ha muerto oficialmente, siento mi corazón menos liviano, ella no sabe nada. La abrazaré, dejaré de tomar este café recalentado y le daré un beso en la frente, querré besar sus labios pero no lo haré. De mi boca no saldrá ninguna palabra, deslizaré suavemente mi mano alrededor de su cintura abriéndole paso entre la multitud intoxicada de ansias. Ella dejará caer la primera lágrima sobre sus blancos cachetes, dejaré su cintura, la asiré por los hombros con un brazo casi invisible. No esperaremos a que nos llamen, estaremos ya esperando, una vez más, pero en la sala G, siempre llegan las muertas a la sala G.

No habrá gastos de funeraria, los cubre el seguro. En el sentido práctico está mejor así, no había dinero para los tres, ni transporte. Tampoco había espacio en la casa, yo no hablaba aún su idioma y a ella nunca le gustó nuestro barrio. Era normal, pensaba yo, que a su edad está vez no escapara del vuelo; un infarto, una falla respiratoria, las grandes distancias entre cada sala, el susto de no ver su maleta, los perros, los policías, el tumulto, las paredes blancas e infinitas.
Ahora me acercaba a ella, saldríamos de este mercado tan lleno de gritos y codazos. Pero, algo me detuvo en el camino, ella lloraba y su boca mostraba una sonrisa definida. Confundido me acerqué, sin tomar cuidado de la gente que para ello movía, me paré junto a ella y vi hacía donde sus ojos apuntaban. No había muerto, estaba allí, radiante como cinco soles. Se abrazaron en lo que a mí me parecieron horas, yo sólo pude sonreír ligeramente; había tráfico y la lluvia no cesaba.

Polvo y café

2009-06-18T21:23:00.000-07:00

Desvanecerme en unos ojos de café,
perderme dentro de las manos de un gigante,
desaparecer completamente;
como polvo entre sus labios.

Café,
grano de sabios,
suave veneno para el enamorado,
sustento para el amado,
néctar del amante.
Alimenta la sangre
un corazón en llamas,
cenizas de cobre,
la mirada de un tigre.
Una taza vacía de lágrimas
de un animal que no llora.
Un ojo marrón que me observa,
desaparece entre el fuego,
de un corazón que no sólo es mio.
La lengua de cobre
es polvo.
La sangre arde,
las manos se queman.
Palabras torpes,
precipitadas,
un riachuelo
de peces de oro.
No hay sabios,
sólo briagos
y envenenados.
Ni muertos,
ni vivos,
sólo polvo.

P?

2009-06-17T09:44:00.000-07:00

Ya pasó, todo fue un sueño, ya pasó.

Una pesadilla, ya pasó.

-P! -La Pachu

¿Termina? El fin de la pesadilla no es el fin del miedo ¿soñaste? Inicia la vida suprasensible. Ayer mataste una mosca ¿lo recuerdas? no por valiente, sino por temerosa ¿te diste cuenta? El azul metálico de su cuerpo te da asco, sus patas velludas supersensibles se detuvieron sobre tu comida, hiciste una mueca diminuta ¿la sentiste? Voló entre tus manos y ocultando una microcósmica nausea, la aplastaste. ¿Y si tú fueras la mosca? habría terminado todo...pero no lo eres, no lo somos. Ahora duermes sobre esa almohada que no es escudo, ves a tu alrededor, estás volando, quieres llorar pero no puedes, las manos gigantescas de una mosca amenazan con aplastarte...despiertas, te salvaste, pero sigues con miedo.

-P?

2009-06-17T09:20:00.000-07:00

"No me muevo. No me escucho.

Pero mi imaginación tampoco está de mi lado.

Tengo miedo." - P! - La Pachu

¿Y si no termina? Si el todo sigue su vertiginoso camino, ¿osaremos aislarnos entre las tinieblas de nuestro propio temor? El espejo es un engaño, reflejo de la máscara que se ha fundido con un rostro que ya no es nuestro. Nosotras, perdidas dentro de un mar que se alimenta de unas lágrimas sin sal, sin agua, sin pena; ácidas, corroen nuestros rostros aparentemente sanos según el espejo. Tú no tiemblas ¿tiemblas? tus dientes no chocan entre sí ¿son tuyos? No estás en la cama, ni cerca de la almohada ¿estás? ¿Dónde estás si no es aquí, es decir, fuera de tu oscuridad? Abrimos los ojos, el amanecer no llega, aún no; hay miedo. El corazón se asfixia ¿el tuyo o el mio? quiere luz. Amanece, pero aún no ha terminado.

Pachu

2009-06-08T21:30:00.000-07:00

En la mente de una bella mujer,

ideas quietas y confusas juegan

con su enredada cabellera.

Enamorada anda

de quien porta su corazón

desde hace ya muchos años.

Y por ello,

con todo y su deleitosa inteligencia,

aquella del pez koi,

sus escritos nos niega.

La revolution des crabes

2009-06-08T14:23:00.000-07:00

Si pobre te quieres hacer rico, debes tomar en cuenta que ni lo primero ni lo segundo seras, sino, nada. Seras odiado por los primeros, ya que huyes de tu condición original, los segundos te tomaran por imitador y hasta que no tengas mas de cinco generaciones tras de ti no querrán saber nada de tu apellido.

Pero no te preocupes, no tienes porque ser rico para ser feliz. Tu felicidad serán las tradiciones,la convivencia con tus iguales y la mediocre idea de que siempre serás pobre. Pero, incluso en la pobreza hay quienes tienen menos que otros, así que no te deprimas tanto.

Podrás superarte mientras no termines con los principios básicos que determinan tu estatus económico-social, es decir, mientras te mantengas pobre.

Para que puedan hacer su propia analogía vean lo siguiente:
http://www.youtube.com/watch?v=DdLehwjV4pc
Es el video más sabio que haya visto en casi un año.

Corto-

2009-06-06T00:38:00.000-07:00

No soy nada, ni nadie, ni esto, ni aquello. "Le non dit, par manque de lucidité"-Leo Ferré, estoy repartida entre millones, pero ellos no saben que soy yo quien tienen dentro. Y después descubro que quizá si soy algo diferente, alguien, una persona.

Simpson

2009-06-04T19:01:00.000-07:00

Y por pensar demaciado Lisa:
Dejó de comer carne,
verduras,
frutas,
rocas,
tierra,
aire.

Plegaria a Thor-Queja para Odin

2009-06-02T20:58:00.001-07:00

Culpo a las noches sin recuerdos,

aquellas de sueños y misterios,

tomo a la luna por malvada

y a Odin por descuidado.

Si no soy por el martillo de aquél salvada,

no saldré más a volar de noche,

ni beberé el agua que éste me ha dado.

Porque cada día soy menos yo

y nada hay que capture

ni de suerte, las profundas quejas

que tú dios poeta me haz negado.

Y aun así, de mis lágrimas,

culpable no hallo,

pues así, en el sueño recorre

mi mente angustiada los caminos de Asgard,

y así, temprano,

de nuevo todo he olvidado.

Hartino to feggaraki

2009-06-02T20:40:00.000-07:00

Θα φέρει η θάλασσα πουλιά
κι άστρα χρυσά τ' αγέρι
να σου χαϊδεύουν τα μαλλιά
να σου φιλούν το χέρι
Χάρτινο το φεγγαράκι
ψεύτικη ακρογιαλιά
αν με πίστευες λιγάκι
θα 'σαν όλα αληθινά
Δίχως τη δική σου αγάπη
γρήγορα περνά ο καιρός
Δίχως τη δική σου αγάπη
είναι ο κόσμος πιο μικρός
Χάρτινο το φεγγαράκι
ψεύτικη ακρογιαλιά
αν με πίστευες λιγάκι
θα 'σαν όλα αληθινά

No crean que la buena y snob de la Alicia entiende cabalmente eso que en tan comicas letras ha puesto, pero considera pertinente publicarlo antes de entenderlo....

About not trusting one-self

2009-06-02T14:09:00.001-07:00

In the mist of this not-yet-broken-heart lay some shallow golden memories. I threw away me-self to the wolfs; I prayed out loud for them to keep my heart, a weightless-cloudy-pounding-thing untouched. And in an almost kind way they listened and did as I begged.

Some sort of brown feathers covered like silk this fragile-cloudy-quiet-heart, so forgotten and lonely. Sharing gost thoughts with the snow, pitiful feelings with thunder and getting burried by its own happy memories.

And soon, trees were chopped, wolfs were hunted just to build a so called town. Still unbroken, this quiet-no-longer-pounding-thing felt live upon itself and therefore the need for reaching it. Happyness wouldn´t burry me any longer, I struggled to reach the surface, to leave this dark and muddy ground.

But then I remembered my fragile-and-still-complete-thing, the hungry wolves, my weightless condition...I remembered me-self and went back to my place.

De una noche llena de colores

2009-06-01T21:10:00.000-07:00

Feelings that ran like a river on every word she said,
drunk and numb, she couldn´t stop the talking,
Michael listened, still as the air
high as a feather.

There was no need for her to talk,
nor for him to pay attention,
they just felt like doing it,
to get unecesseraly exposed to the other.

And between the river and the air
there was an unknown fish
that couldn t help getting bigger every time.
It wasn´t sweaming nor flying,
it was just growing and waiting.

It waited the time words would stop flowing,
it hopped the air would come alive,
it expected not to grow fatter.

Between Michael and Maruca
there was a big fish,
that was now drunk, numb and high.

Finally the endless flow or nonsense took a pause.
Michael, who had been motionless,
took the fish and licked it,
then he placed it upon their heads.

His mouth was painted with blue and green lines,
his tongue was sprinkled with moon pouder,
and his skin became smoother.

He aproached the girl,
took her face in is hands.
She saw the shining fish observing them,
and kissed him.

Some blue came down thru her stomach,
a little bit of green stayed in her eyes,
there was purple in her head
and some grey in her tongue.

Submerged in a sea of colours
they didn´t notice when it was gone.
Feeling sleepy and motionless,
Maruca took him to bed,
so colorfull, still happy.

De cuando la luna tiene el poder

2009-05-31T08:12:00.000-07:00

Bajo la soberbia luz plateada

su rostro estaba escondido,

furiosa la luna de haberlo compartido

con aquellos ojos de niña consentida.

Y entre los matorrales oscuros, escondida,

la imagen del amante

que de ninguna manera dejaba ver su talante,

porque, antes, estaba corroída.

Y su mirada, triste

lamenta el olvido,

le canta a la luna

sonetos y poemas de toda suerte.

Altiva, la de los cabellos de noche,

no escucha ni un sólo sonido

sino, atenta juega con su estrellada melena.

Ella que sobre los corazones solitarios reina,

es la cura y el mal de su emporio

hasta que, soberano el sol retoma su imperio.

Cecilia

2009-05-27T19:47:00.000-07:00

Cecilia decide ignorar. El cielo azul e inmutable sobre su cabeza queda manchado por el vuelo circular de unos zopilotes. No está sola, el grupo camina en silencio, cada uno perdido en sus ideas, las mismas que quieren olvidar. El polvo entra en sus ojos, con los puños cerrados acerca el pulgar derecho al ojo derecho, y el izquierdo hacia el ojo del mismo lado.
Hace calor, la mugre se adhiere a su piel húmeda. Gruesas gotas de sudor recorren sus espaldas, las playeras empiezan a pesar cada vez más y los pantalones arrastran la suciedad del suelo. Puede ignorar aquello, pero no el ardor de sus ojos, ni la sensación asquerosa del sudor gris recorriendo su cuerpo, no puede obviar el hecho de su suciedad.

Cecilia se cree rodeada de seres aislados, personajes herméticos quienes considera sus mejores amigos. Y esos amigos hacia los cuales tanto amor profesa, a veces le parece que son desconocidos.

Fernanda no deja de mascar su chicle de menta, ve el cielo y luego sus pies repetidas veces; Arturo sólo camina, con sus largos brazos caídos a lo largo del cuerpo y Daniela, con la cabeza en alto, cuenta sus pasos cada vez que pasa cerca de una flor morada.

Ella no llorará, no quiere, si le preguntan porqué lo hace tendría que explicarles su soledad y en todo caso, no puede hacerlo sin lastimarlos. Tampoco les hará saber que no le gusta este silencio, quisiera abrazarlos, tenerlos cerca y si ellos nunca descubren la carga de su corazón no le dolería tanto si pudieran intercambiar sus alegrías.

Los zopilotes siguen girando sobre ellos, el cielo permanece, el viento no pasa y Cecilia sigue sola, pero caminando.

Ejercicios de relajación

2009-05-25T15:14:00.000-07:00

"No pienses en nada, vamos, hazlo."
"Nada."
"Sí, que incómoda posición."
"No puedo respirar bien."
"Exhala."
"No, deja de hablarte."
"¿Cuándo terminó la clase?"
- Y qué tal jovenes, ¿relajados? ¿se sintió bien el ejercicio?
-¡Sí! - gritaron con gran emoción mis compañeros.
"Será para la próxima."

Ideología vs. utopía

2009-05-21T20:43:00.000-07:00

Cuando...mueves, mueves, tu cuerpo como palmera...

la brisa pasa arrullando tu cabellera...

tu mirada electrizante, atractivas, tus caderas,

soñando...reina Maracaibera.

Quisiera conquistar a una mujer como la Maracaibera, para declamar poemas tan cursis que sólo ella podría tomarse en-serio. Quisiera pasar por ella a su casa y esperarla, caballerosamente, con un par de alcatraces en las manos, al pie de las escaleras. Cuando ella se sonrojara, por alguno de los poemas, me gustaría tomarla suavemente de los hombros y hacerla sentir segura. Sería su amante, su novio y su hermano; un refugio donde su sonrisa encontrara un gemelo y su llanto consuelo. Quiero ser aquél que vea su belleza exótica bajo la luna; quien la retrate en poemas sin jamás llegar a dibujarla.
¿Y yo? Yo no necesito más que ella sea eso que mi corazón anhela....

-A toda ideología se le opone una utopía-

The girl of Ipanema...

2009-05-17T22:35:00.000-07:00

Somos cuatro en el tsuru rojo generación I, si así se le puede llamar. Uno de nosotros se burla de todo lo que le hemos escrito, me siento mal, tengo náuseas. Mis sentimientos están en todas las cartas que le envié, se está burlando de mis sentimientos... You know the day destroys the night, night divides the day, Morrison lleva dos horas cantando a todo pulmón y mi cabeza no sabe qué hacer consigo misma. Su risa aumenta, estoy triste, volteo a ver al chico y él no está en el coche, su mente de nuevo partió a un lugar al cual aún no me invita. La esposa maneja cada vez más lento, creo que ya llegamos. Necesito olvidar que se acaban de burlar de mí de la peor manera posible. Él se va, no sé a donde y no me interesa, ella se queda con nosotros y nos lleva por la costa a un lugar que no conocemos, o eso me parece.

No hay gente en las palapas, caminamos alejados los unos de los otros, casi solos, perdidos en nosotros mismos.

Olha que coisa mais lindamais cheia de graça É ela menina que vem e que passa num doce balanço, caminho do mar...

Se quita la playera, la esposa está guapa, el traje de baño le queda bonito, lástima que se me olvidó el mio. ¿Cómo seguirá la canción? Zoe sabe, ella si entraba a las clases de idiomas, no que yo...floja. Tengo sed y ¡hela! ella casi lo sabe, se detiene al fin, necesito tomar agua, agua con sales, sí eso.

Creo que deberíamos irnos, si vayamos, no quiero gritar pero estos dos ya se metieron al negocio, algo huele mal, de nuevo tengo nauseas.

¡Neptuno! Una mano en mi hombro y una de hombre fuerte y grande, tengo miedo, ¡ay de mi!

Mi nombre Martina; edad 19 años; profesión...ninguna, bueno sí, estudiante de filosofía; hijos, no ninguno; hermanos sí; padres ¿cómo no?, ouch, no merezco una bofetada... listo soy mujer frita.

¿Risas? ¡De la esposa? Increíble, me tiene aquí puro hombre sucio y feo y aquella se ríe. Se acerca a mí y otros sujetos la acompañan, tengo miedo. Uh uh uh, no miedo no, que bueno...ni quien lo hubiera pensado. Entonces ella es hija ilegítima del pescador del Caribe, el de la leyenda que no recuerdo como va, pero sí, dicen que era muy guapo, ella lo es. Me alegra mucho, pero, aun así quisiera irme, los dones siguen siendo feos y grandes.

Ni que hacerle ya llegó el primo, nos quedamos. Por cierto ¿y el joven? iré por él, aunque no hablamos estaré más a-gusto que estar aquí.

Bien ya lo vi, está cantando, algo, no sé qué... tiene un banjo, no, es una guitarra, mentira, un bajo; ninguna de las anteriores, es una flauta. No entiendo, a pesar de estar concentrada, siento que vuelvo siempre al primer instante en el que lo vi con el banjo; sólo que con un instrumento diferente cada vez.

¡Ah! aire frío, quiten eso...6:00 am ¿eso qué? nah, mañana. Mama, ¿mama? si es ella ¿y el banjo-bajo-guitarra-flauta? no sé, es la culpa de la radio. ¡Uchala! a levantarse y que bien dormí...si pocas veces como esta, lástima que no soñé nada, podría contarle algo a la chica sweet de la escuela, pero no.

Casi sin sentido

2009-05-17T19:03:00.000-07:00

My words are full of songs I can´t write, my heart is full of feelings I can´t describe, and the more I try to say something nice it seems I´ve lost my mind.

Just a perfect day...getting wet under the cold rain,
kissing like we had never kissed anyone before.
Becoming a nice statue that no one sees moving,
our hair entangled,
one of my hands painted in your neck
and one of yours in my back.

Our eyes seeing things we can´t understand,
our bodies getting closer,
the blood whose control has been lost,
the heart won´t stop pounding.

There´s no me,
nor you,
there´s it.
It, is dry,
while we keep on kissing,
wet till the bones,

Then, we realize,
we are It,
even thought we won´t say it,
not even to ourselves.

We´ll just say that this is a perfect day.

2009-05-09T11:41:00.000-07:00

Only love,
can make it rain,
like the sweat of lovers laying in the fields.

Día soleado y seco, mis labios partidos, la piel áspera y la lluvia que no cae. No llevo más que nada, y entre la arena veo mis pies hundirse. Tortugas gigantes hacen temblar el suelo pero no hacen sombra, alcanzo a ver a un joven. Descanza bajo un árbol también seco, pero con sombra, quizá si lo alcanzo pueda aguantar esta terrible sed. Mis pies no pueden avanzar más, es una pena, la ventaja es que tampoco pueden avanzar menos, de ser así se quemarían. Olvido mi cuerpo, olvido sus dolencias, camino bajo los brutales rayos del rey sol y me dedico a observar. El paisaje es monótono, el paso constante de los gigantes reptiles no cambia, tampoco varía el grosor de la arena, no hay aire, estatismo absoluto entre el aparente movimiento. No me siento triste, ni sola, tampoco feliz pero quizá acompañada. El chico no se ha movido, y yo tampoco, no he avanzado y aun así me muevo, me gustaría que se despertara, finalmente creo que de su lado las cosas si se mueven. Mis pies no quieren desplazarse, es normal, no han dejado de caminar, no puedo seguir ignorando mi cuerpo, él me ignora a mí. No me duele, ojalá me doliera, no siento nada, sólo angustia. Angustia de quedarme bajo el sol, de sentir que muero de sed y luego morir por la misma sed. El chico duerme profundamente; no puede notar mi desesperación, yo la huelo y apesta. "There is no way out, and it´s too late now, because you´re not there paying attention..." No puedo dejar de cantar, intento prestar atención, no puedo, no tengo cuerpo, no logro sentirlo, el chico ya no está bajo el árbol, no lo veo. Las tortugas se acercan cada vez más, forman un círculo a mi alrededor cada vez más cerrado y "there is no way out" quiero cerrar los ojos pero tampoco puedo, la luz atraviesa mis párpados, quiero llorar, pero no tengo agua. Quiero que llegue el fin, sí el fin de todo, no quiero pensar así como no puedo sentir, quiero que llueva...

"Yesterday I woke up sucking a lemon..."no, eso es ahora, tengo un limón en mi boca, sobre mis secos sabios y en mi seca garganta un poco de su jugo, arde, pero se siente bonito. No hay tortugas a mi alrededor, ni arena, no hay sol sobe mi cabeza y mi cuerpo si se mueve "everything in it´s right place". Es de noche, José está a mi lado y no bajo ese feo y seco árbol. Me quito el limón de la boca, fue un sueño agrio, quiero agua, aún deseo la lluvia. Un beso, despierto a José, nos vamos de antro o a la disco no lo sé aún. There is just one colour in my head, and I know the words you tried to say... "The rain drops, the rain drops..."

About being half dead

2009-05-05T00:44:00.000-07:00

Como un muerto veía a los niños reir y no me importaba,
como un cinico me reía yo de los muertos que se creían vivos,
como un ciego notaba que el mundo luchaba por sobrevivir,
ausente todo el tiempo, observaba yo aquello.
Vivo alguna vez jugué,
respetuoso alguna vez deje de burlarme.
También perseguí un sueño,
y al mismo tiempo pensé que no querría morir.
Del pasado remoto, al pasado reciente sólo sé que sucedió mi muerte.
Mente suicida y homicida,
por intentar comprender y controlar,
corté y mutilé mi sonrisa.
Y él me lo dijo hoy...no se trata de comprender,
sino de primero ser feliz.

Del caso de Laura

2009-04-28T21:30:00.000-07:00

I just don´t get how hours can run away this fast...

Laura vive con su madre, en un departamento minúsculo, con dos cuartos separados por una cortina y una sala que también era baño. Hija de una señora molesta, dificilmente podía controlar sus emociones.

Laura es mi amiga, no malinterpreten, pero la verdad ya no sé que hacer con ella. En promedio, recibo cuatro llamadas al día suyas, sólo contesto una y si lo considero pertinente, pues dos. La cosa es que todo problema suyo es en realidad de su madre, llevo años diciéndole que se mude a mi casa, pero no me hace caso, sólo se queja. Tampoco digo que no sea bueno quejarse, pero vaya, si recibes el mismo consejo durante años y optas por no seguirlo ¿no dejarías de quejarte?

Yo no sé, pero me parece chocante que no me escuche y siga planteando como problema algo a lo cual ya le dí la solución. Ahora que lo pienso, ignoro porque contesto el teléfono, conozco perfectamente bien el patrón de su conversación: primero saluda y hace la siguiente pregunta formal: ¿cómo haz estado?, pero no espera mi respuesta. Luego se siguen un par de risas, de anecdotas viejas y para nada chistosas; sólo cuando ambas callamos empieza la verdadera tortura.

-"Bueno wey, ya estuvo de pendejadas, ¡no sabes lo que me pasó!" Siempre dice esto, no cambia, y claro que no sé lo que le paso, no me interesan realmente las premisas, la conclusión siempre es la misma.

-"No, pues cómo voy a saber, jaja, ¿qué pasó?" Y bueno lo que sigue es meramente accidental, osea si es o no, no importa, ya sé como termina...

-"Otra vez me pelee con Ernesto, y no sabes, osea es un pendejo." ¡Por Thor! No es cierto, el niño es normal, pero es que no puede tener atenciones normales con semejante chica

-"Sí, tienes, razón, es un idiota, pero tú tampoco le das chance." Una vez más lo intentaré, le diré que no es tan torpe el muchacho, que lo invite a cenar o algo. Me gusta que los saquemos a cenar, pero ella nunca entendió eso.

-"No wey, escucha, ésta vez si se pasó, de verdad no hay forma que no pienses que tengo la razón." Declaro que he perdido la batalla una vez más, es aquí donde dejo de escuchar y sólo aciento.

-"Ajá, no pues con razón."

-Diálogo en blanco

-"Sí, pues así hasta yo me enojo."

-Diálogo vacío

-"Uuu no, que mala onda eh..."

-Mismo diálogo

-"Pues me queda claro, no le hables más" Esto ni yo me la creo, que espanto, además escucho a su mama gritándole que cuelgue. Segurito fue su madre quien le dijo que dejara de hablarle, seguro, pero Laura pretende no darse cuenta.

-"Neta, no sabes el gusto que me da que tú sí me escuches, eres una gran amiga. Es más mañana vente a comer, siempre me cancelas y quiero verte. ¿Paso por tí vale? Bueno, besos."

¿Buena amiga, yo? No es cierto, ahora debo ir a su casa, como parte de la norma: Lo que se supone que debe hacer un buen amigo, conseguí el tomo original de esa obra en latín y castellano.

Dioses, no puedo dormir, mañana me contará la misma historia, sólo que con más detalles, me leere las normas, para evitar problemas...

Mariana

2009-04-26T22:46:00.000-07:00

Aquí los días mutan su nombre pero no su esencia si es que existe tal cosa. Ayer conocí a una mujer sumamente talentosa. En mis sueños ella corría asustada, huyendo de quién sabe qué cosa. Ayer dió un concierto de flauta en Chihuahua; hoy invitó varias amistades a su casa y formaron un círculo literario-poético envidiable; hoy dijo que quería verme, le conté mi sueño, no dijo nada.

Mañana le hablaré y veré que tan ocupada se encuentra, bailará en el teatro de la ciudad, quizá terminemos en un bar. Puede que le regale algún libro de Boris Vian, todo depende.

Pero recordé antes de irme a dormir, que ella amaba a otro y que sus dulces manos blancas jugaban con su rizado pelo todas las noches. Supongo que me quedaré solo aquí, con mi estatismo y falta de trascendencia.

Un sabado casual

2009-04-25T22:13:00.000-07:00

Hoy me levanté pensando que era domingo y nadie estaba en casa. También me lavé los dientes pensando que había pensado que hoy no era sábado y la menta termino por lastimarme la lengua. Y cuando tenía los dientes lavados mi estomago me recordó que el problema de confusión era debido a la falta de alimentos y no por el exceso de sueño. En el refri no había leche ni mermelada, el café se lo terminaron los mayores del hogar y me quedé sola con mi juguito ácido de naranja. Mama dejó una nota en la puerta de la casa decía: hoy no salgas de la casa; si sales ponte el tapabocas; si no te pones el cubrebocas y estornudas tapate la boca con el interior de tu codo; si llegas a un lugar con baño, lavate las manos;si no haces nada de lo anterior te exhorto a hacerte un estudio médico; de no hacerlo y enfermarnos a todos ya tomamos las medidas necesarias, estamos en puebla con tus primos, regresamos el miércoles de la próxima semana.

Sobre el café que tomaron Andrea y Ricardo

2009-04-24T08:50:00.000-07:00

Sólo los separaba una mesa, rectangular y coja de una de las patas; pequeña y de poca altura; por lo que las sillas se adecuaban a dicho tamaño. Ella sostenía en su mano derecha un popote verde y él en la izquierda la tapa de una botella, la cual estaba medio destrozada de tanto morderla. Ya no se hablaban, se pensaban el uno al otro pero no a sí mismos.

Ricardo no podía creer lo guapa que se veía Andrea, usualmente andaba con jeans rotos y playeras grandes que no dejaban ver su figura. -"¿Porqué nos peleamos...porqué?"- se preguntaba incesantemente. La veía pasar su mano izquierda sobre sus suaves labios, la mirada posada sobre una mesa vacía junto a ellos, las piernas cruzadas y su respiración lenta, casi imperceptible.

El tiempo se había detenido, entre los dos no pasaba el viento, los rayos del sol emitían siempre la misma luz, resplandor del atardecer donde los pajaros cantan siempre un poco tristes.

Sólo sus movimientos se escapaban del estatismo local, la sangre corría veloz por sus venas; los músculos controlados por graves impulsos, daban una sensación extraña de placer y malestar. De vez en cuando se veían a los ojos, pero no podían pronunciar palabra, su mente estaba ocupada por imágenes, impulsos y cavilaciones impronunciables. El pie de Ricardo golpeaba el suelo, no podía morder ya la tapa, le dolían los dientes. -"Seguro me deja por otra, nunca quiere comprometerse- pensaba Andrea- quiero besarlo, ¿porqué no puedo hacerlo?"

La mano de Ricardo se acercó al rostro de la muchacha, pasó sus dedos sobre su nariz, los labios, el mentón y finalmente el cachete izquierdo; Andrea no se movió. Estaba nerviosa, no podía entregarse dulcemente ante sus caricias, sólo sabía hacerlo de manera impulsiva y agresiva. Mientras la mano dibujaba las líneas imaginarias de su rostro, ella se mantenía impasible, lo que Ricardo interpretó como una señal de enojo. Sólo cuando el cielo se mostró verdaderamente oscuro Andrea volteó a verlo, con su sonrisa pícara, levantándose dijo: -"Buenas noches joven, a ver cuando salimos a un bar que eso del café me parece demaciado abstracto."

Y se fue sin decir nada más, sin voltearlo a ver y dejándolo pagar la cuenta.

De los titulos que no refieren al texto

2009-04-09T10:49:00.000-07:00

De las aventuras que C. tuvo con M. cuando tenían la intensión de comprar un vestido para AG.

Y si pensaban, estos dos ingenuos personajes, que sus torpezas habían terminado, por tener ya treinta años, se equivocaban de sobremanera. La mañana se mostró particularmente fresca, aquella mañana en la que C. decidió visitar a su compañero en aquella casa de grandes y frondosos perales. Asombrada, C. por el frío aire que circulaba, molestose con aquellos desgraciados que todas los días mentían sobre el clima y sentiase ridícula con su vestidito entre tanta gente con bufanda.
Y no tardó en llegar el autobús a casa de M., pero no deseaba llegar puntual, molesta aún por lo del clima, y se subió a uno de los perales más altos para ver si cojer una pera podía. C. no sabía subirse a árboles, como cualquiera pudo haberlo notado de haber estado allí, pero molesta como andaba ni qué le quitara las ganas de llegar a la cima.

Primero, pensó, debo alcanzar la parte donde se bifurca el tronco. ¿Cómo? mmm creo que debo saltar, veamos, 1...2...3, voilá! Diablos, ahora mis zapatitos están abajo, pero no pienso bajar, seguiré subiendo. Una a una, las ramas del árbol aparecían bajo sus manos y pies, cortabanle su dulce piel. Concentrada en olvidar el dolor olvidose del enojo, concentrada en su concentración se olvidó de sí misma ni cuenta se daba de que por vez primera subía tan alto y sin caerse.

M. impresionado por la impuntualidad de su compañera decidió pasear por su jardín y al verla sentada, alegre y cantante le gritó por su nombre, un poco angustiado. -"¡Qué bruta eres! ¿Cómo le harás para bajar de allí?" -"En vez de felicitarme, sólo me regañas;pues no sé, ahorita pienso en algo." Mientras C. pensaba, M. le contaba los planes para el día, exhórtandola a apresurar su pensar, porque si no los alcanzaría la lluvia y ultimamente no estaba de humor para enfermarse.

-"¡Lo tengo!-dijo C.-la verdad es la única manera de hacer esto y tendrás que ser paciente, bajaré rama por rama." - "¡Valgame, y en todo este tiempo sólo pensaste en eso?" -"¿Pues sí, qué tiene?" -"Nada, nada, tú haz lo tuyo, yo te cuento el asunto." Si durante la subida C. había hecho sangrar sus manos y pies, en la bajada sus piernas pagaron también un alto precio. "Todo por fresa y citadina-pensaba" Tras luengos minutos, sus pies tocaron el suelo y agradecida con la tierra húmeda y lisa no quiso moverse de allí.

-"Al fin-dijo M-ya podemos irnos..." -"Bueno-dijo C. un tanto incomoda-quisiera pedirte un favor, me prestas ropa? Ya sabes, pantalones, playera y así, es que siento que me voy entumiendo conforme el día avanza." -"¡Estas de imposible! No me queda de otra, ven, tienes suerte que tenga una hermana y que sean de la misma talla." En realidad C. no sentía mucha pena por el suceso, al contrario le parecía sumamente cómico y una vez vestida no pudo sentirse mejor. No habían mejores pants, ni mejor playera que los que llevaba puestos; de los calcetines, ni hablar; y los tenis glorificaban el todo.

Bloqueo

2009-04-04T20:50:00.000-07:00

No quiero escribir, pero debo hacerlo porque en mi cabeza (cada vez más pequeña) siento que se acumulan ideas de todas formas y colores ,y ahora realmente no veo nada.

Mala racha ayer, quise ligarme a un alguien ya sea hombre o mujer, pero, todos eran hiper- mayores y como que no...

Y ahora es el vacío, no soy de aquí ni de allá; no soy una cosa ni otra; no me hayo; jaja y ¿ultimadamente esto a ustedes que les importa?

Nada, nada, no hay como andar creyéndose que se está vacio cuando lo único que sucede es que ya no podemos ver nada.

Repetir tantas veces "nada" lo hace algo...diablos, entonces queda el vacio...

Ruido

2009-03-24T00:48:00.001-07:00

¿Dormir? ¿En serio quieres que duerma? Imposible, de verdad, no quiero, que tal que... no sé. Te lo digo, me da miedo y si ya sé que no te importa porque dormir es parte de la naturaleza humana y estoy de rara y nomás me quiero hacer la interesante. Pero no, nada de eso que piensas es. Voz de mi cabeza, ruido de mi corazón ¡callate ya! Imagina que todo lo que piensas ahora, mañana cuando te despiertes habrá desaparecido, dejarás de ser esto que crees ser ahora, tendrás que re-configurarte. Horror.

Sí, muero de sueño, pero no quiero dejar de ser esto que soy ahora, detesto, de verdad perder eso que ahora tengo. Me siento yo... un poco gris quizá, triste, sí. Es ahora que te escucho, ruidito molesto, finalmente cobras vida dentro de mí y ahora quiero amar a aquel, abrazar a aquella otra y así, pero eso sólo si estas tú, ruido.

Sueño, dormir, despertarse. Si me despierto ando angustiada, pero no sé porqué, es como arrojarse al vacío diario sin saber que se anda en el vacío; si voy a andar cayendo, pues que sea de una vez ¿o no?, tú qué dices ruido que ahora te callas. En fin ¿nada? ya me la esperaba, te gusta dejarme en la nada, mañana...pesadilla; ahora angustia de perderme, y despues de no encontrarme. ¿Como podré eventualmente encontrarme si nunca puedo quedarme en el fondo del barranco y "echar raíces" en algún lado? ¿Porqué la insistencia de hacerme caer siempre?
Quedarme despierta quisiera yo, pero no se puede verdad...¿o sí? Nah... sería como estar dormida pero en pseudo-conciente. Entonces dormiré y mañana no entenderé porqué te escribo esto, y si sí es porque no he dormido del todo. Ruido

Relato del "Monte de las Cruces"

2009-03-20T20:04:00.000-07:00

Y esa misteriosa anciana optó por sentarse junto a mí. Usaba lentes de mica negra, una blusa de fondo blanco llena de florecillas azules y de diminutas hojas verdes. No creo que mi mirada haya sido muy discreta, y por eso mismo, me pregunto porqué no volteó nunca a verme. Su falda gris llegaba mas abajo de sus rodillas, usaba medias claras, y zapatos de piel negros. La verdad, ahora que lo pienso, creo que ni siquiera notó mi presencia, a pesar de ser la segunda vez que se sentaba a mi lado en la semana.

Para caminar usaba un bastón gris, como su falda. En sus hombros llevaba una mochila negra terriblemente pesada, o al menos eso creí al verla, también cargaba un suéter azul claro, como el de las flores de su blusa.

El autobús iba lleno, bueno, casi, a mi izquierda quedaba un lugar vacío. Nadie quizo sentarse allí, tampoco entiendo porqué, ¿los habré visto feo? o será que simplemente les gusta andar de pie. En fin, cuando vi a dicha anciana pequeña, de bastón y arrugada no dudé en dejarle claro que se sentara a mi lado, no porque sintiera la necesidad de llenar ese "vacío", sino porque me parecía impensable que se quedara parada. Imaginen como me sentí, cuando la vi darme la espalda y sostenerse de uno de los tubos de metal del bus. El asiento seguía vacío y terminé durmiéndome.

En algún momento del camino sentí que debía despertarme, estaba esa viejita "limpiando" el asiento a mi lado. Yo no vi ninguna migaja o basura que "limpiar", pero aparentemente ella sí y ¡vaya que eran muchas! Finalmente, en un proceso que yo creí no terminaría, se sentó, para lo cual acomodo de cinco maneras diferentes la mochila (pesada) sobre sus piernas, optó por la cuarta forma. El suéter también tuvo que ser constantemente "rehubicado" sobre la mochila, hasta que decidió ponérselo. Así esa señora arrugada tenía una mochila enorme "acostada boca arriba" sobre sus piernas y con un bastón entre éstas.

Me parece increíble que aún no les haya dicho que durante todo este tiempo murmuraba; primero pensé que me hablaba y me desperté, pero no, se hablaba a sí misma. Ésta podría ser otra razón por la cual ni me haya visto cuando le hice "evidente" que había un lugar junto a mí, ni cuando la observaba detenidamente. En fin, ingenuamente creí que podría dormir sin mayores "distracciones", pero no; aquella pasita toda arrugas no dejaba de sacudir su ropa, de la misma forma que limpió el asiento, como si cubierta de polvo, intentara desesperadamente quitárselo de encima. Pensará quizá el lector que soy una quisquillosa, pero vaya, me inquietaba que se moviera tanto la señora esa, usualmente la gente se sienta y ya, casi ni nos damos cuenta de su existencia (lo cual no digo que sea bueno) pero nadie antes había tenido esa obsesión "quita polvo".

Añado a esto que, cuando no se "sacudía" se sostenía fuertemente del respaldo frente a ella y se inclinaba hacia adelante y hacia atrás, como si estuviera orando. Eso sí, pies y piernas permanecían inmóviles.

Yo no podía ya ignorarla, lo que pasaba por la carretera me tenía sin cuidado. ¿Qué diablos limpiaba o sacudía? ¿debía y debo hacer yo lo mismo? ¿porqué nadie más se le queda viendo "raro"? y sobre todo ¿qué tanto murmuraba? Gracias a sus lentes, los ojos se le veían pequeños, no parecía estar loca, de hecho su concentración le daba un aire autoritario y "cuerdo". Creo que sí, me daba un poco de miedo; se veía pequeña, pero no por eso débil, realmente prefería no dormir por temor. No podía saber que haría esa curiosa mujer, a qué se dedicaba y cuando hay tanto misterio, mas vale dudar. Así pasó el camino o pasamos nosotros por él y llegamos a la panadería del pueblo. La anciana tomó su bastón primero, luego sujetó su mochila, la cargó con su brazo derecho; ápoyándose en el bastón, sin mucho esfuerzo logro levantarse. Murmurando se colocó, diestramente, la mochila en su espalda; volteó a verme o eso creo. Quizá veía las cosas de manera distinta a nosotros y por eso tenía que "sacudirse"de eso que yo y los demás no podíamos notar.

Le sonreí, por si las dudas me reprochaba con esa mirada seria y fría, el haberla observado durante todo el camino. ¡Qué chistosa le salía yo, sonriéndole! Pena debía haberme dado. En fin, ni siquiera lo notó o al menos eso me pareció y sigue pareciendo. Bajó lentamente del autobús porque se había "soltado" la lluvia (el porqué y de dónde se soltó, lo ignoro) Así que de nuevo, me encontraba sola, nadie se sentaba a mi lado a pesar de venir lleno el "camión". Opté por dormir, esta vez confiaba en la normalidad de las personas que me rodeaban. Error mio, pensarán ustedes, y no los contradigo; pero, la necesidad de dormir, se pudo presentar en mí entre esa gente medio ausente, la gente promedio.

La soledad del sueño

2009-03-20T18:20:00.000-07:00

Al final del día ellos están solos.

Antes de dormir empiezan a aislarse, sus pensamientos giran en espiral hacia un centro que no pueden ver. Un punto profundo, cuyo fin no podemos percibir, lleno de imagenes del hoy ya caduco. Del cuarto desaparecen el buró, el escritorio, la lampara del buró, el librero, el closet; desaparece todo menos la cama. Lecho de sus amores y de sus lágrimas, pesado recuerdo de saberse solos.

La luz, tangible, es respirada; la garganta reseca, piden un poco de sombra, no la hay, en el cuarto sólo están ellos y la cama.

Luz reveladora de la nostalgia de quien, enamorado, no quiere saberse solo.

Luz maldita y cegadora que no deja ver las memorias. Imágenes hechas sombra, trazadas con un suave lápiz que parecen borrarse girando. Un espiral que no acelera, dulce agonía de quien ve pasar lo que ya fue y no volverá a ser. No lloran los solitarios, no sufren; tristes están, la luz no los deja dormir. Respiran ese aire cálido y luminoso y siguen sedientos, con los labios secos. Cansados de respirar luz cierran los ojos; ven frescas sombras deslizarse hacía ese centro desconocido, sienten su corazón palpitar, se sienten a sí mismos. Los procesos neurológicos, con sus pequeñas descargas eléctricas, estimulan el tacto. La antigua sed se vuelve casi imaginaria, las claras sombras del recuerdo juegan a caer y cuanto más rápido caen, aumentan los estímulos eléctricos. Conciencia absoluta del cuerpo, soledad no triste ya. Sueño, tranquilidad del enamorado, que en su cama deja caer su pesada cabeza llena de sombras, ahora estáticas. Duerme éste, y no se da cuenta que su angustia ha terminado.

Primero sueño - Sor Juana

2009-03-15T10:14:00.000-07:00

El alma, pues, suspensa

del exterior gobierno,-en que ocupada

en material empleo,

o bien o mal da el día por gastado-,

solamente dispensa

remota, si del todo separada

no, a los de muerte temporal opresos

lánguidos miembros, sosegados huesos,

los gajes del calor vegetativo,

el cuerpo siendo, en sosegada calma,

un cadaver con alma,

muerto a la vida y la muerte vivo,

de lo segundo dando tardas señas

el del reloj humano

vital volante que, si no con mano,

con arterial concierto, unas pequeñas

mustras, puksando, manifiesta lento

de su bien regulado movimiento.

De la nada se sigue el todo

2009-03-13T20:59:00.000-07:00

Después de la nada está el todo. La cosa es salir de la nada, que en sí, ya es un todo. La diferencia radica en la oscuridad de uno y en la claridad del otro. En la nada, los contenidos están comprimidos, se encuentran tan pegados los unos a los otros que no se logran distinguir. La nada comprime el todo hasta que cada cosa termina siendo lo mismo; no hay espacio entre los objetos, todo está ocupado por todo, y no existen las diferencias. ¿Qué podemos decir de ese todo comprimido? No hay nada en él, no podemos definirlo ni señalar sus diferencias; la nada es eso, puro “uno” oscuro y confuso, porque estar en él no es como flotar; la nada es estática, densa. Tampoco podemos movernos en ella, somos comprimidos y ese es el único cambio en nosotros.

La nada está presente cuando el corazón se ausenta, la nada es el resultado que deja la razón cuando quiere encargarse de los sentimientos. El pseudo entendimiento de las emociones no nos guía por los claros del camino, sino que tiende a ocultarse entre bosques de lobos feroces. La razón es débil si el corazón no le ofrece su apoyo, la razón sola va en declive.
El todo nunca nos deja, el todo está en la nada, haciéndola algo distinto. Es fruto del corazón y de la mente, camino claro hacia un lugar desconocido, rebosante de cosas plenas y bellas. El corazón separa con diligencia y sabiduría lo que a él se le presenta; ilumina y señala los peligros que la razón sola no consigue ver. Es el órgano sensible que recibe las emociones y da motivos a la mente para reflexionar de manera ascendente y no descendente; expande y no comprime. El todo sigue a la nada, en cuanto el primero nunca nos abandona y el segundo es sólo un momento, largo o corto de oscuridad.

Mauricio

2009-03-11T18:52:00.000-07:00

-¿Cómo te sientes?
-Pues como así.
-¡Ah! Pues no te entiendo, dilo, será mas fácil.
-¡Si voltearas a verme quizá entenderías! Es una cosa de este tipo...ya sabes.

Mauricio no dice nada, la observa, se ve tan ridícula moviendo sus brazos en círculos. La mano derecha giraba rápidamente, mientras que la izquierda se empeñaba en obstaculizar su paso; después intercambiaban papeles y giraba la izquierda hacía cualquier dirección y la derecha siempre se lo impedía. A Carla le parecía clarísimo que todas sus emociones se daban a entender en ese movimiento.

- Ve, no te entiendo.
-¿Ver? Yo qué debo ver si no me estás mostrando nada, sólo hablas. Si pudiera decirte como me siento ya no me sentiría tan mal, porque al menos "eso" ya tendría nombre.
-No exageres, tienes las palabras necesarias para decírmelo, además hay tiempo, no me digas que tienes que "trabajar"...

Carla rompe en llanto, él no parece entender que no pueda decir nada de lo que pasa por su cabeza.

No hay palabras, sino ruido y las imágenes están borrosas; sólo siente su mente girar. Sus ideas, pesares y memorias se unen en un mismo punto, casi imperceptible. Empiezan a dar vueltas, cada vez con mayor velocidad. La aceleración es tal que idea,pesar y recuerdo se hacen uno, grande y veloz.

Mauricio, al verla en tal estado le pide perdón, aunque no cree haber hecho nada que merezca pedirlo. Carla percibe desde el abrazo que él no sabe nada, y ni quiere saberlo, porque no desea entender lo primero: ella no puede expresar sus sentimientos. Con cierto enojo lo aleja de sí, se seca las lágrimas de sus ojos azules y se aleja de él, casi corriendo.

Una vez lejos ya no huye de él, pero de sí misma, de ese cuerpo interior que va adquiriendo volumen y que cubre como un velo negro su alegría. Huye del todo que la oprime, eso que Mauricio interpreta como "nada importante", porque no se puede decir. No quiere llorar y le duele la cabeza; desea pensar, definir en cierto modo eso que le pasa, pero no puede, la masa no deja de acelerar.

-Carla, veme, ¿estás bien?
-¡Mauricio! ¿donde estoy?
-Contesta ¿estás bien?
-No.
-¿Cómo te sientes?
-Triste.
-¡Ah bueno! Nada de que preocuparse.

Desconocidos

2009-03-09T22:17:00.000-07:00

Siguen siendo desconocidos, esos que diario se hablan, comparten risas y miradas. Parecen vanos los intentos de conquista que ocultan bajo sus gestos, porque ambos niegan que seducen al otro. Viven negándose, ocultando sus sentimientos.
De noche, cuando está sola Sofía piensa una y otra vez que no podrá seguir viviendo así. Seguramente él no piensa en ella, y de hacerlo no lo demuestra, nunca hablan. Quién sabe porqué hablar con él se ha convertido en una necesidad, no tiene nada que decirle, incluso, es probable que todo lo que diga sea extremadamente tonto. Y se le iban las horas pensando en el “qué le dirá” y en el “cuándo”, pero no contemplaba que realmente podría hacerlo, simplemente admiraba la posibilidad.
Cuanto miedo y cuantos pequeños dolores pasaban por ella. En su corazón, Sofía guardaba pedazos de bellos recuerdos para seguir adelante, para no dejar de conquistarlo. Al meterse a su cama, no podía dormir, ni leer, pensaba entre que el “sí”, el “si” o el “no”, desconfiaba todo el tiempo de las convicciones de su frágil corazón, por momentos lo ignoraba, quería saber qué hacer y cómo. Quería estar segura de que lo que hacía era lo adecuado, pretendía, de vez en cuando, calcular los daños, y entre tanta reflexión se le iban escapando las emociones. Cuando finalmente conseguía dormir el aire que respiraba estaba invadido de aquellas emociones huidizas, las volvía a respirar y al hacerlo entraban con mayor fuerza dirigiéndose de sus pulmones a su cerebro. Jugaban las emociones con la mente pseudo-dormida, se acomodaban entre los rincones llenos de memorias, que el corazón aún no se había robado. Dormida, su corazón latía el doble, la angustia aumentaba, él aparecía en sus sueños, le hablaba como si fuera una más… incluso en sus sueños no “hablaban” como ella hubiera querido.
Al amanecer, no quería salir de su cama, se despertaba sudando, con miedo y temblorosa. Cualquier cosa que tomase se caía de sus manos. No sabía que ropa ponerse, ni qué perfume, menos qué zapatos y mientras veía el ropero el tiempo pasaba.

De alguna manera conseguía vestirse apropiadamente y llegar a tiempo al trabajo, donde en la oficina de al lado estaba él, tomando su café frío y barato.

El 11avo piso

2009-03-09T21:01:00.000-07:00

Yo te vi pasar bajo mi balcón, tus brazos cruzados, pensando otra vez en aquellos problemas que te traen cabizbajo. Quise gritar tu nombre, pero te veías tan bonito, callado y pensando. Tenías un aire triste, como casi siempre. Quise hacerte reír, pero desde ese onceavo piso no hubiera podido; yo te vi y tu no veías más que el suelo aparecer bajo tus pies.

Imagino tus ojos, y recuerdo que me gustan, porque cuando ríes no saben ocultar tú tristeza. Me agrada verte caminar, pareces perdido, a pesar de estar a una cuadra de tu casa; siempre pareces estar perdido.

Me agrada verte de lejos, como si verte desde aquí pudiera ayudar a despejar tu mente, como si mi mirada permitiera tu felicidad.

En fin, hoy te volví a ver pasar, ésta vez la cabeza en alto y me pregunto si podré acercarme a ti, aunque no tenga nada que decirte.

Ella y él

2009-03-08T21:59:00.000-07:00

Ella se acerca y él se aleja. Él tiene miedo de ser atrapado, quizá lo lastimen las artimañas de ésta. A él le gusta perseguir, así puede prevenir el daño que aquella pueda ocacionarle, o al menos eso cree, ingenuamente. Ellos no se conocen, ni se han visto, pero aún así ella corre tras de él, convencida de que éste tiene todo eso que aun no sabe qué es.

Dan pasos fuertes, porque tienen miedo de dejar de pisar el suelo, respiran hondo ya que el aire parece acabarseles entre tanto temor. Y a pesar del creciente dolor en su pecho, aquél no se detiene; su corazón no quiere aceptar que le quieran. Pero ella no está más convencida que éste, solamente que de tanto correr se le olvida que su corazón es igual de frágil que ese que desea alcanzar.

Del movimimento continuo

2009-03-07T06:11:00.000-08:00

Ayer vi nuestras manos moviéndose, mi mano derecha buscando tu mano izquierda y mi mano izquierda tu rostro. No sólo las vi moviéndose, sino que sentía mi corazón palpitar, deseante del fin del movimiento. Anhelando tocar tu rostro y tomar tu mano.
Ayer sentí que el tiempo huía, deslizándose.
También ayer, agoté todo mi pensar en ordenar el movimiento.

Tú me dijiste hoy que no viste nada moviéndose, y me enojé, luego me reclamaste por no haberte tomado la mano, me tachaste de fría y sostenías firmemente que yo no te quería. Lloré y te quise ver en la noche; cuando llegue al café ya estabas tú allí, y cuando quise saludarte, de nuevo no pude tocarte. El tiempo seguía huyendo y nosotros seguíamos moviéndonos sin jamás llegar a terminar nuestro mover.

La -mente y sus derivados

2009-03-06T06:33:00.001-08:00

Lógicamente todo escrito nos lleva incondicionalmente a los callejones que ingeniosamente nuestra mente ha reservado para almacenar alfabéticamente la información más valorada sentimentalmente. Y nos lleva allí porque las palabras que intelectualemente usamos son las llaves de toda puerta intencionalmente cerrada. Los callejones permanentemente cerrados aseguran que el contenido no se escape accidentalmente; entonces una parte del cerebro cautelosamente los cierra y otra, mediante la escritura, los abre ingeniosamente.

Cuando exitosamente se consigue entrar a uno de éstos, la sálida es extremadamente difícil, porque los sentimientos enclaustrados nos envuelven apasionadamente, sin intenciones de dejarnos ir libremente. Al entrar se inicia una condena, llevada torpemente si no se sigue escribiendo ,pero, responsablemente si se continua la exploración de callejones. Si somos inteligentes y obramos como tal podemos opinar que por simple lógica, quién escribe vive mejor que el que no.

Amor incondicional

2009-03-06T06:10:00.000-08:00

De yo te hubiere llamado no se sigue que tu me hubieres contestado. Si yo hubiese osado tomar el teléfono, cosa que no hice, tu hubieres querido estar con migo. Haya habido o no una pelea entre nosotros, sabes que tengo razón; si no la tuviere nadie más la tendría. Y como tengo razón, si me hubieses llamado ayer en la noche te hubiera dicho que te quiero incondicionalmente.

Hubieses preferido marcar mi número,ahora que estoy entre que te amo y no.De que me hayas amado ya no se sigue nada, con mi rencor hubiere querido asomarme a la puerta de tu cuarto y tomarte por sorpresa, haciendo nada. Quiero que sientas pena por el lastimoso hecho de que, todo amor que ahora profese por ti no será de todo y acerca de todo lo que se diga de ti. Sólo bajo ciertas circunstancias y eso si me parece.

Autobús

2009-03-05T17:12:00.000-08:00

Pensaba aquella niña que el señor del autobús anotaba las cuentas pendientes de aquél poeta del departamento 103. Pensaba la mujer que no iba en un autobús sino que flotaba por encima de los autos; sabía el hombre que era observado por la niña.

Sus grandes y negros ojos, los de la pequeña, buscaban en el papel de aquél, el resultado de su ensimismamiento; a su izquierda la mujer sacaba su libreta de dibujos y empezó a trazar líneas sin mucho sentido. El hombre escribía, y de vez en cuando, cuando ésta no lo notaba, volteaba a ver a la niña. Poseía la gracia que años más tarde se transformaría en sensualidad, sus ojos curiosos parecían preguntar por el porqué de cada cosa. Ella observaba al hombre delgado que quizá pensara en muchos números o anotaba en su agenda todos sus pendientes. Su mirada, primero atenta, se perdía conforme la mano de aquél adquiría velocidad propia. La mujer se ponía los audifónos de su ipod, veía a su alrededor, luego hacia la ventana y de nuevo a la hoja. El autobús frenaba bruscamente, el señor rayaba la mitad de lo que había anotado, ella prevenía el desastre y levantaba el lápiz del papel.

Era cierto que aquél poeta no había pagado, pero el "anotador" no estaba molesto, quería ayudarle, siempre quería ayudar y el poeta nunca quería salir de las aguas metafísicas que lo ahogaban. El que anotaba veía a la niña, a su madre, a la mujer y pensaba. Cuando no habían baches procuraba escribir y el sol se ocultaba tras las montañas, dejando saborear su luz dorada. La niña creyó que ese señor era muy aburrido, su traje gris la ponía triste, sus ojos azules ocultos por unos lentes pequeños estaban casi muertos y su delgadez extrema la asustaban. Temerosa veía al sujeto, como si buscara la vida en él con el prejuicio de que no la tenía, pensando que anotaba pequeños números fríos, como él. Se acercaban al destino y tanto él como la señora guardaron sus cosas en sus bolsas, ambos arrancaron la hoja en la que habían estado trabajando y doblaron en mitades muy pequeñas. Primero se bajó la niña, su madre la jalaba del brazo; al mismo tiempo, el hombre ponía en la mano de aquella la hoja arrancada. Luego la mujer se bajó y dejó en la mano del señor su dibujo. Finalmente y un tanto sorprendido, se bajó él del autobús.

El dibujo retrataba a la niña viéndolo escribir. El dibujo ilustraba lo que había escrito, deseaba ir por la artista, preguntarle porque hizo ese dibujo y no otro.

La niña sonrió al leer la carta, ese hombre no era un sujeto gris, sino un observador, casi como ella.

Tiempo

2008-12-28T20:01:00.000-08:00

Pareciera chiste que el tiempo pueda darse el lujo de ir tan lento, a mi me suena a que se rasca el ombligo y la calva (el tiempo está calvo). Además se pone gordo, y no se lava más los dientes, muestra desprecio hacia todos aquellos que, atorados en su gelatinosa masa, tratamos de correr. Parece chiste pensar que, ahora me sobra el tiempo. No dejo de repartirlo entre mis personajes, pero ellos, siempre tan modestos toman una mínima parte. A mi me parece que el tiempo es joto, y en una de sus jugarretas obscenas me deja soñar cosas demaciado bizarras. Y lo peor de todo es que, cuándo lo quiera tener cerca y muy lento, se andará con las prisas.

El reloj (continuación)

2008-12-27T14:23:00.000-08:00

Yo siempre estoy con ellos, les platico e incluso me preocupo por su salud. Ellos simplemente deciden no prestar más atención a mí, que a una mancha desagradable en la pared. Y si lloro nadie me escuchará, tampoco si rio de mi triste estado. Como quisiera verme en un espejo, saber si soy como ellos, si tengo esos cachetes regordetes y dientes blancos. Puede que mi pelo sea rubio como el de la doña.

Eso sí, cada semana, el domingo, ella toma un pedazo de tela y me lo pasa encima repetidas veces. Se siente delicioso, me toma con una mano y con la otra, suavemente, pasa esa cosa llamada trapo sobre mi cuerpo. Y sólo entonces, me sonríe, como satisfecha, no sé si también me vea sonreír y eso la haga sentir feliz. Creo que sólo sufro de verdad, cuando algo en mi pecho se detiene. Y eso es si me va bien, cuando me va mal, siento que el dolor va y viene, y suena así: “tic, tic, tac, tic, tic, tac”. Me ha sucedido que nadie está en la casa y yo inmóvil sólo siento que el dolor se acumula de un lado y el alivio del otro. Una cosa que no me queda del todo clara es, cuando me llegan estos dolores (debería decirle a algún médico), los objetos padecen al mismo tiempo, incluso la familia. Puede que mi vista me engañe, pero no lo creo, me dolería la cabeza. La cosa es que, cuando mi corazón se detiene por completo, toda cosa móvil, se detiene absolutamente por una fracción de segundo. Eso me angustia un poco, habrá un día en el que, me pare por completo, y nadie podrá ayudarme. Y cuando el dolor, parece jugar con migo yendo y viniendo, es muy chistoso realmente, porque mis dueños no pueden evitar repetir exactamente los mismos movimientos una y otra vez. Lo último me ayuda mucho a soportar la pena, se tardan en socorrerme pero es divertido. De una vez les cuento como me “reparan”, así le dicen ellos a curar… Primero me cargan con ambas manos, me recuestan boca abajo contra la mesa, una vez en esa posición me quitan algo de la espalda. (¿Serán nudos? Siempre dicen tener de esos en sus espaldas gordas) Luego me ponen otra cosa, según sé, me ponen una “pila” y listo. Después de aquel ingenioso movimiento de “pila” yo me siento tan joven como en mi primer despertar.

Mi corazón está bien si suena así: “Tic, tac, tic, tac” y nunca se detiene (excepto cuando está cansado y pasa lo que ya dije antes). A mí me consuela oírlo, es más, ahora que lo pienso, igual es el sonido de mi corazón el que tanto inquieta a la familia… ¿Pero ellos que quieren qué yo haga? Es el motor de mi vida, ni modo que lo deje detenerse, además ellos siempre me curan cuando deja de sonar bonito. ¿Entonces qué quieren? ¿Por qué me ven con tanto miedo y de forma tan veloz? Recuerdo una vez, cuando el gordito pelirrojo era un pequeño retoño, él me veía mucho y se tomaba tiempo en observarme. Mientras me analizaba, decía en voz alta algunos números, es más se los repito, eran: “Doce, tres, seis, nueve”. Luego decía: “Quince, treinta, cuarenta y cinco, sesenta.” Ahora, si lo que desean saber es el porqué de esa numeración, no tengo ni la más remota idea, yo únicamente repito lo que recuerdo. Justamente aquello me hacía feliz, verlo observarme con tanta avidez y oírlo repetir lo mismo. En fin, ellos crecen y yo supongo que también, no estoy seguro, y ahora nadie me analiza ni mucho menos, es más me dejan sólo, frente un montón de platos de unicel. Me dejan aquí escuchando el siempre hermoso “tic, tac”.

El reloj

2008-12-26T17:09:00.000-08:00

-“Probablemente sea cosa de precio, dado que, en sí y por sí no tiene efecto alguno…”terminó diciendo aquel.

Le dije ayer a la doña que no comprara chongos zamoranos. ¡Ah, pero como le gusta llevar la contraria! Ahora resulta que, el mejor postre que se haya comido en esta casa, es aquel producto enlatado. “Eso no es comida”, diría el abuelo, nomás mira, parece plástico. Y yo aquí inmóvil, todos me voltean a ver pero nadie realmente se detiene a observarme. Como arrepentidos de haber volteado la vista hacia algo tan feo…Pero, yo no soy feo, eso sí, nunca me he visto en un espejo, lo que no quita que sea guapo. Es más estoy convencido de que los feos no necesitan verse para saberlo, ellos mismos se sienten así, son cosas que vienen de uno pues.

Si la compra de los chongos, no fue suficiente para asustar su instinto de “alimentación sana”, más vale que les cuente todo lo que estos glotones, poco refinados comieron hoy. La sopa era un polvito al que le agregabas agua hirviendo. No entiendo porque, mientras el agua de la “sopa” hervía, no dejaban de verme y voltearse inmediatamente después. ¿Será que se sentían intimidados o avergonzados por mi mirada reprochadora? No lo sé, la cosa es que, esa sopa no era comida tampoco, era polvo, una sustancia que seguramente hace ciclopes a los niños y saca colas de leones a los adultos. Mi abuela era bruja de pueblo y usaba muchas cosas de esas, claro no decían Campbells en grande, pero también se les añadía agua hirviendo. Comido el veneno, pasaron a comer “carne” pero a mí me parecía que era cartón con jugos extraños. Yo no podía quedarme callado, tenía que parar este envenenamiento, y con mi voz siempre muy clara, le dije: “Doña, mejor que coman lechuga o esos tomates que compró usted, pero no esa cosa innombrable.”- Creo que no le gustó el comentario, sólo me volteó a ver, se detuvo su mirada en lo que yo reconozco como mi mejilla derecha y siguió cocinando. “Y si además de feo, mis palabras no valen lo suficiente, como para ser contestadas, ¿por qué no me corren de ésta casa de una vez?” Eso pensé yo en el momento, pero seguiré el relato, la supuesta carne se acompañó con lo único comestible a su alrededor, tortillas. Y bueno el postre ya lo conocen ustedes.

Y como ellos son unos glotones de mal gusto, todo también se lo comieron rápido y sin modales. Sigo yo preguntándome si será mi mirada la que los angustia tanto, no dejaron de voltear su mirada hacia su humilde servidor. ¿Será que me hace falta un baño? No recuerdo si alguna vez me bañe, éstos recién “bañados”, se ven muy guapos, de hecho es el único momento del día en el que se ven así. También pensé que por ser el mayor de la casa, al verme tan ofendido por su casi-comida, decidieron acabar lo más pronto posible y evitar mi enojo. Digo esto porque a la vez que me veían rápido y de reojo aceleraban el ritmo. En cuanto terminaron de tragar, corrieron todos hacia la puerta, dejándome sólo con un montón de platos vacios en la cara… De verdad no entiendo qué les pasa.

Constantina

2008-12-16T12:48:00.000-08:00

Y así fue como Constantina caminó por un parque medio hundido, corriendo y el pelo en la cara. Sin tiempo para arreglar el suéter que se le deslizaba por los hombros, tampoco tenía tiempo de quitárselo, menos de peinarse, sólo tenía el tiempo justo, para ver de vez en vez el suelo.

Sus zapatos, ya sin suela, por el uso excesivo, se hacían cada vez más estrechos y los pobres pies cansados de correr se asfixiaban entre el cuero y la fricción con el asfalto. Sin embargo, Constantina, no dejó de correr, ya bien podía dejar de hacerlo, la funeraria hace ya media hora que estaba cerrada, y no la abrirían hasta dentro de dos horas más. Incluso en las funerarias se dan el lujo de tener horas de comida...todo por el bien de los empleados, del negocio ah y eventualmente de los muertitos. En realidad tenía tiempo de sobra, podía ir por un jugo de mango y quitarse esos zapatos ridículos, pero no lo hizo, ya que no tenía forma de saberlo...

Constantina siempre corre y nunca piensa; no sé si el conejo blanco acaso pensaría que nunca llegaría tarde, ni tampoco temprano a ningún lado. Siempre llegaría atemporalmente, y ella también, entre la gente que se pone corbatas y los que andan desnudos con su reloj no hay gran diferencia, el tiempo pasa y ellos no pueden hacer nada para llegar tarde o temprano en el....

En fin, Constantina se tropezó, con todo y prisa, decidió no ver el suelo y un chicle, que digo, tres chicles masticados y recién escupidos uno cerca del otro, pegaron su pie derecho con el suelo, creando algo parecido a una liga que llevó a la señorita C. al suelo. Después de eso no llegó, ni tarde ni temprano al funeral, el muerto ya había sido enterrado.

Aves

2008-12-13T15:45:00.000-08:00

Del interior de alguna fruta,
salen gotas color almíbar,
algunas tristes, otras felices.
Caen en el hueco de alguna mano,
una mano suspendida en el vacío,
cerca del árbol de la fruta.
Su tronco se ensancha
y la fruta pierde grosor,
la corteza se fusiona con la mano,
y la mano está hecha planta.
Como miel fresca,
las gotas se juntan en el hueco,
para que los pájaros puedan beber.
Ellos, sedientos,
acuden a la ahora mano del árbol.
Beben.
Vuelan, aquellos felices,
y los que tristes se quedan,
en las ramas del árbol se ponen a cantar.
Y de su canto florece y crece la fruta,
ellos, de la melodía, vuelven felices a volar

Se alimenta el árbol de aquellas aves que,
tristes alimentaron las flores,
y felices nutrieron el fruto.

Pensamiento

2008-12-12T20:38:00.000-08:00

Pinceles que dibujan en el aire,

las curvaturas de una mujer,

de labios delgados,

de manos blancas y finas.

Pinceles que,

recorren el pecho que palpita,

juegan con los pequeños rizos en la nuca,

salpican gotas de sudor,

moradas y verdes.

Colores que se mezclan,

entre el sudor de una mujer

y el aliento de la otra.

Entre temblorosas y palpitantes,

sus manos dibujan lo que,

desde antes de tenerse conocían.

Recuerdan al aroma y el sabor,

de su sudor,

de sus labios.

Se sumen en un largo espiral,

de caricias y miradas,

de colores y sabores.

En los ojos crecen las formas,

de campos de amapolas jamás visitados.

Duke Ellington - (Boris Vian)

2008-12-10T06:39:00.000-08:00

Sur un air de Duke Ellington, Colin entend Chloé fremir entre ses bras. C´était ainsi qu´ils s´étaient connus, chez Isis, les deux chantaient Chloé et tous deux rencontrèrent ses regards quand la musique le leur indiquait. L´écume des jours, les éfleuves qui rencontrent la mer. Entre la mer inquiète et misterieuse, et les amoureux, une épaisse mousse blanche forme une barrière composée de rêves et de realité. La mer garde mistérieusement les secrets de la vie, tandis que les jeunes fleuves offrent les secrets des plaisirs...

Peu a peu, la mousse les écare du présent et du futur, ils se submergent dans le passé, ou les souvenirs immergés un jour, revienent, d´un moment à l´autre jouer a nouveaux dans les courrants.

Mais la mer est sage, elle connait les joies et pènes des éfleuves; elle les console lentement, laissant passer un petit courrant frais, mélangé avec du Duke Ellington d´un coté a l´autre.

Voilà donc, qu´aujourd´hui, Chloé posait sa tête sur les épaules de son bien aimé, elle pleurait de joie....c´était Ellington, encore une fois.

Soñando

2008-12-09T15:14:00.000-08:00

Nada más cierto que la mentira del beso, el engaño, el corazón que engaña sus propias razones, manipulado por la mente prostituida por las novelas prohibidas. Exigiendo bondad, exigiendo respuestas, el cerebro fuerza la sangre, la obliga a recorrer los labios, las manos, exige al tacto hacer un análisis exacto y conciso de la nueva piel. Piel que yace anhelante, suspirando por sí misma, sedienta de un constante reconocimiento de la otra mano, de los labios extranjeros, ahora casi suyos.
Sigue el corazón latiendo, pero no comprende lo que sucede, la sangre se pierde en regiones remotas casi inexploradas. Entre venas y arterias corre, roja y caliente, sube al corazón y vuelve a bajar, cada vez más fuerte. Los músculos adquieren una fuerza desconocida, la boca y la lengua participan por completo en el acto del reconocimiento, buscando trazos de beso que se escapan. Poco a poco, la sangre crece en velocidad y el corazón estimulado por la alta demanda de pulsaciones empieza a comprender su labor, concentrando su fuerza en los dedos, entre las piernas, en el pecho. Palidecen los labios hasta quedar fríos.
La razón sobrepasada por los datos recibidos, pierde el control sobre el corazón. Saturado el cerebro, se olvida del deber, y aturdido por el torrente sanguíneo, jadeante pide más, embriagándose de un fluido pesado y carmín.
Victorioso el corazón, manda señales, impulsos cada vez más breves pero constantes, dirigiendo el fluido vital a los ojos, y el hombre ve a la mujer a través de sus ojos de cristal, buscando en ellos una respuesta de sus pulsaciones. La mujer vuelve a besarlo, pero los labios helados se han vuelto torpes, no así las piernas y los brazos que ahora lo quieren alcanzar. Algún tipo de juego ha iniciado entre los dos, cada vez más fuertes, alimentados por sustancias desconocidas ocultas en los rincones de su cabeza, aun buscando reconocerse, hallarse el uno en el otro.
Se mueven casi melódicamente, ella siente retumbar un tambor en su vientre, entre sus senos y en sus manos; él siente que ella palpita bajo su abrazo, ciñéndola contra su pelvis, buscando una vez más sus ojos verdes, cristalinos…
El beso es una mentira, promete al corazón no exaltarlo, le promete dejarlo tranquilo, el beso es cosa de literatura. Y sin embargo, los besos subsecuentes no son de la literatura, ni de la poesía, se desbordan, huyen entre las páginas, saturan la mente, incitan la sangre. El beso es un sueño, un suspiro, a veces incluso un acto. Incluso puede dejar de ser mentira, pero para eso, debe dejar de ser literatura.

Verde

2008-11-16T20:06:00.000-08:00

Estoy muy ansiosa y desesperada, mis músculos se contraen solos. ¿Porqué estoy tan tensa? Puede que el café no haya ayudado mucho o que encerrarme por largas horas en el estudio, haga que me preocupe por la mancha verde del techo que no cesa de crecer. Incluso, podría tener miedo de que alguien entre y a su paso deje entrar aire nuevo, aquí está tan reciclado que ni oxigeno tiene. Pero está bien así, no respiro mucho, lo suficiente para desesperarme.
En el café se dibujan nombres, que a pesar de no haber salido de aquí, deambulan por el lugar, como si los acabara de visitar. La mancha verde es un maizal, muy práctico ahora que no salgo del cuarto.

Pronto no saldré de mi cabeza y así estará mejor, no necesitare comer ni beber, sólo pensar. Lo malo es que no puedo pensar dado que tengo miedo y estoy muy ansiosa. Me regalaron unas pelotitas chinas para el estrés, mi enfermedad no tiene cura médica, pero la receta médica dice que compre pelotitas de esas.

Digo que es la adolescencia...bastarda e ingrata la que me tormenta y yo que me dejo engañar por ella no quedo mejor.

La semana pasada mis ideas eran claras y felices por sí mismas...Ahora no me la creo mucho, tengo pánico, y mis ideas autómatas me llevan por caminos que mis pies no pueden recorrer.

Es inevitable, la montaña rusa sube y baja, que mal que nadie me pregunto si quería ser partícipe de su movimiento perpetuo (novela de Monterroso). A veces la bajadas son tan ligeras que tan pronto se grita de la desesperación, de sentir que te estrellas contra el suelo, tan pronto eso pasa, estás de nuevo hasta arriba muerto de la risa.
Y a todo esto: la luna se anda luciendo desde hace una semana.

Mito mordaz

2008-11-12T15:46:00.000-08:00

Mi mente mecánica, mi maremoto: mentada mansión.

Mentí. Mi mitología movía moscas, montículos muertos.

Melodías melosas murmura Mauricio,

me muestra miradas misteriosas,

metódicas.

Mordemos mariposas metafóricas,

muevo manos musicales,

mágicos minutos, mas, mortales.

Morado Mauricio, mentiste.

Mataste memorias, miles...

Mi mito mordaz.

Jospe

2008-11-06T19:31:00.000-08:00

Así fue como el lápiz voló sin pedir permiso,
ni a la mano, ni a la cara asustada que lo recibía.
Un simple lápiz, no era mi intención sacarlo de la hoja,
es la autonomía de las nuevas maderas...
Ahora los productos son inteligentes,
pero no sus dueños...

¿Ya leyeron el periódico?
Compartimos 95% de información genética con el hombre neandertal...
Seguro la diferencia radica en la inteligencia "intrínseca" y "extrínseca".
Dependemos del lápiz,
el horror de cometer un error y no poder borrarlo,
si, terror absoluto (con todo y sus cuádruples "r").

Nuestra inteligencia es extrínseca,
no como la del neandertal...
¿Ya que le hacemos?
La verdad es que el lápiz salió de mi mano,
apuntando hacia tu rostro,
sin pedir autorización.

Y para colmo, soy yo la que debe pedir perdón.

La vie en rose

2008-10-26T14:51:00.000-07:00

La vie en rose...

No rosa, azul,

me ve, me toma,

extrañamente presente,

soy yo.

Y cuando sus manos

pasan por mi cara,

la dibujan,

estoy entre sus brazos.

Después sonríe,

me oculto en el abrazo,

no me suelta,

mis pies están anclados.

Termina la noche,

se separan los cuerpos,

el sol sale

y sigo viendo todo azul.

¡Fuera langostas! y a callar los mosquitos

2008-10-17T16:48:00.000-07:00

Por primera vez dio su discurso la abeja. Pedía perdón a los niños, por hacerlos correr con una paleta de limón en la mano; también a las muchachas, por hacerlas parecer ridículas frente al novio y sobre todo pedía perdón por la mala miel que habían estado dando.
Se esperó una módica participación de los mosquitos, pero estos bien callados tomaban notas ásperas para sus periódicos de mal gusto.
Criticaron la dicción de la reina, su vestimenta (como si ella eligiera el diseño), la miel fue víctima de todo tipo de groserías y eso que los mosquitos se alimentan de nuestra suculenta sangre.
No escribieron nada sobre lo que dijo, se la pasaron zumbando e imposibilitando la correcta audición, me picaron al menos 3 o 4 en el cuello y no puedo dejar de rascarme.
Dicho esto, me parece necesario (obligatorio, eminente, etc.), tomar medidas drásticas con estos últimos, ya que, además de succionar nuestra sangre, transmitir enfermedades y provocarnos comezón, el mosquito no produce miel, ni buena, ni mala. Los mosquitos no tienen quién los salve, son egoístas e individualistas.

La abeja puede pedir los perdones que sean, para mí, no tiene que disculparse por nada. Si la miel ha estado saliendo mal es por culpa del aumento de precios en los alimentos. Las colmenas burguesas tienen con que abastecerse, pero son minoría.
Es casi inverosímil que hoy en día la extracción de polen siga dependiendo de las langostas, cuando la flor está en terreno apícola, y peor aún que sea de dominio público y que nadie haga nada.
Como siempre, aquél que paga sale bien parado, la burguesía sigue abasteciéndose y vendiendo a altos precios su mercancía, mientras que las comunidades marginales deben conformarse con flores de segunda clase, y competir con los primeros productos.

Si queremos volver a saborear un té con miel, sin que llore nuestro monedero, debemos: expulsar las langostas del negocio apícola, que nada tienen que hacer allí y segundo dejar de invitar a conferencias insectos como los mosquitos que nada aportan y todo distorsionan al momento de "informarnos".

P.D: Por cierto, se veía hermosa la reina.

El puerto

2008-10-16T18:55:00.000-07:00

Hoy esperé en el puerto una vez más y me puse el vestido rojo que siempre te gustó tanto. Me mandaste un telegrama vacío, la fecha estaba borrosa, y yo no sé que día esperarte.
Por eso todas las mañanas compro jugo de maracuya y te espero. Creí que sería divertido ver la gente entrar y salir de los barcos, las despedidas y bienvenidas, muchas lágrimas y risas, pensé que no tardarías. Mis mañanas terminan con más de un trago ácido de maracuya, lo dulce se pierde cuándo esperas a alguien más.
¿Y ahora quién me quita de la cabeza dicha obstinación? Si llegas y no estoy, creerás que me he olvidado tanto de ti como del jugo. Ambos dijimos que la única razón que teníamos para vivir en ese pueblo, eramos nosotros, no quisimos perdernos en la inmensidad del mundo y yo esperé aquí.
Vuelvo a casa y escribo, cartas que no podrás recibir, porque estás en un barco. Para mí estás en ningún lado. Hoy escribo una vez más, y aviso, por si algún día se me olvida, no comprare más jugo. No lo haré porque se me escalda la lengua, y si llegas me gustaría poderte besar. Digo si llegas, porqué nunca sabré hasta que te vea.

Parada programada...

2008-10-14T19:47:00.000-07:00

Feeling...falling...ing...g
Parecería estúpido, que todos los días me impresiona la misma cosa... el tiempo.

Pensamientos desnudos,
ideas expuestas al sol,
de una luz que no ilumina,
luz ciega.

Ideas, meros triángulos,
trigonometría oculta,
culto pagano,
números infinitos.

Tristeza, versos pobres,
letras modernas,
letras sin dueño,
casi triángulos.

Las ideas: presente, pasado, futuro.
Gotas agridulces,
impulsos escalofriantes de la palabra.

Arquitectos mentales,
de edificios inacabados.
Ciudades inhabitadas,
que se derrumban poco a poco,
al recitar un poema.

Ciudades ansiosas de movimiento.
Se reconstruyen,
casas sin suelo,
caen los techos,
al murmurar...
los hombres.

Pienso, desnuda,
pienso que las ideas se escapan por los poros.
Ideo, desnuda,
que me tomas la cintura,
pero el viento sopla y me quedo pensando.

ManzAnna

2008-10-13T21:39:00.000-07:00

Aludo, antes que nada...¿Últimamente que todo? (Vacío)

A una chica que talento tiene mucho,

y aún así se para por estos lares a decir cosas bonitas y coherentes,

de mis letras revueltas e incoherentes.

Ella es un mundo, una mente en la que nos gustaría sumergirnos,

y si somos pacientes y aprendemos a leer sus ojos,

pronto nadaremos en aguas color chocolate, textura de seda.

Y no sólo su mente es bella, tiene un porte grácil,

digno de una gacela, de un cisne, es simplemente cautivante.

ManzAnna, así de jugosa es, roja y crujiente,

en el frutero no ostenta ser mejor que ninguna otra,

pero quién será capaz de negar la irresistible felicidad que provoca oír: "crunch".

Esto es, lectores o ¿deberé también referirme a los pixeles?,

lo que he de decir hoy antes de escribir cualquier otra cosa.

Calabaza

2008-10-09T15:40:00.000-07:00

Hoy corté un tomate,
en cuadritos.
También corté una cebolla,
en rodajas.
Y lo más importante, corté La calabaza,
a la mitad.

La tabla de madera absorbió el agua del tomate,
la sartén doró la cebolla,
y el calor hizo sudar La calabaza.

Las mitades volteadas hacia abajo,
exponiendo su verdor,
dejándose llenar de gotas,
un bosque de esferas.

Cuchillo en mano,
incapaz de cortar la reciente flora,
la deje brotar.

Pequeñas fuentes
que se salpicaban unas a otras.
Caían en mi mano, las gotas,
primero grandes, luego pequeñas,
se extinguía lentamente La calabaza.

Al final, el tomate seguía rojo
y cuadrado;
la cebolla dorada
y en rodajas;
Ella...seca
y a la mitad.

Seca como la hoja de otoño,
así término.
Mientras, el cuchillo se ahogaba en el fregadero.

Cuidad

2008-09-21T13:17:00.000-07:00

Calles ordenadas, nubes grisáceas, te mojarás.

Edificios viejos, somos intrusos, con nuestros motores de humo.

Rimas malas, muy malas, es la ropa, hoy no combinas.

¿Qué hubieran dicho nuestros tataratatarabuelos (al infinito)?¿Qué hemos hecho?

¿La historia realmente valiosa donde está?

Son fachadas de un México pintado en libros de historia,

y la mano de obra de todos los pintados en los grandes murales.

Nacionalismo...extraña palabra.

Nos imaginamos andando a caballo,

y la gente de repente carga con bastones y abanicos.

Las mujeres llevan largos vestidos pomposos y bellos escotes.

Los hombres platican en los cafés, vestidos de negro, son intelectuales.

Una gran mano nos borra del cuadro...

pantalones de tubo, playera fosforescente, tenis asquerosos y del pelo ni hablar.

¿Presente, o pasado? Tú los "VES", en el ayer y ellos no a tí...

Ahora hablas con otro, te VE, pero no puedes verlos a ellos.

VER otra curiosa palabra...además de todo verbo y me remite al ojo, su color, la mirada.

¿Titulo?

2008-09-20T18:14:00.000-07:00

Todo esta vacío, los trenes van sin rumbo entre túneles oscuros con unos cuantos pasajeros que cantan y no notan nada (notan nada). Y vienen a la memoria imágenes de sucesos históricos, de la época del blanco y negro, del patriotismo y uno en el tren, en tierra de nadie.

La luz es verde, pasa por el ojo, dice adelante, sal de allí vas rumbo al matadero. Vas que saltas, no hay relación entre las imágenes de tu mente y lo que haces, los pasos no se siguen, se tropiezan.

¿Donde? Bajo el árbol naturalmente, ahora eres maravillosamente pequeño. Pensamos en el tren y se hace pequeño, nos sentamos en el árbol y somos una hormiga. Va que va el insecto (nosotros) casi ¿corriendo? cargando un pétalo roto, rojo, pasión.

En la entrada del hormiguero, (¿Hogar-trabajo?), te comunicas (sin saber cómo) con todos y todos te entienden, nada de explicaciones, por primera vez fuiste lo suficientemente claro y no se quedó nada por decir.

Tristeza, no más secretos, ya no cargas el pétalo se lo comió una hormiga obesa que no da gracias, mala costumbre humana, los modales, las expectativas, sales de allí, fin del árbol.

Mejor no salir del tren, que se calle la luz verde, el túnel es oscuro y tu cantas. No pasa nada.

Vidrio y cerámica

2008-09-20T09:51:00.000-07:00

Dame eso, aquello que rota alrededor de tí, fragmentos de vidrio, que a cada vuelta cambian de posición y color.

No me lo tienes que dar todo, sino te caes, es tu fuente de equilibrio. Sólo un pedazo de vidrio que pueda meter en la maquinita exacta que marca mi tiempo.

¿Qué ambicioso no?Mi tiempo, no lo comparto, en realidad la maquinita es la única que tiene contacto directo con él. Sin embargo le da por atorarse, su cerámica se quiebra cuando la luna empieza a girar demaciado rápido. Por eso te pido un cacho de vidrio, un hilo que pueda meter entre las grietas y deje girar los engranes.

Ahora si no quieres, probablemente no sepas aún de que hablo, no te haz dado cuenta que no te mantienes de pie por la gravedad. La gravedad te puede poner de cabeza, el vidrio que gira es el único que mantiene tus ideas hacia el sol.

Cerámica y vidrio, fragilidad absoluta que nos mantiene, el tiempo, la gravedad, leyes, nosotras.

Si nosotras siempre aquí inmóviles, viéndonos sin saber que hacer.

Si es que hay algo que hacer.

Media noche

2008-09-01T21:19:00.000-07:00

Ponerse los zapatos y correr a media noche,
correr hasta no poder respirar,
y gritar antes de beber,
agua caliente...

Perros, los que esperan en las esquinas,
miedo, el que me deja esperando,
que ataquen, si, que ataquen.

Pasa, tiempo pasa,
no hay perros en mi pecho,
no hay agua en mi garganta,
vengan perros que ya no aguanto.

No aguanto la espera,
es culpa del miedo,
antes solo era sed y zapatos,
ahora ya no aguanto.

Es la media noche...
Con miedo y
sin zapatos.

¿Dónde están?

2008-08-31T20:21:00.000-07:00

Respecto a aquellos que se mudan,

no los extraño,

no se van, entiendes,

sólo se mudan.

¿Qué dices? ¿Las distancias?,

nimiedades,

jamás hemos estado más lejos que ahora,

detrás de la computadora,

que estés aquí o en Roma.

¿Lo ves?

Ellos tampoco extrañan,

encuentran bizarro estar lejos,

y nosotros aquí, pensando, creyendo...

Creemos que su mundo lejano es como el nuestro,

pero cuando se levantan,

sus mañanas no son como las de aquí,

¿dónde están?.

Mariposa

2008-08-30T15:43:00.001-07:00

Querer las palabras,
palabras vacías,
suenan, pero no significan.
Quiero sentir como siente el árbol el viento,
recordar aquel momento nuestro.

Importancia,
relevancia,
solo para mí.
El acto sublime, que lo es todo para uno
y tan poco para esos de palabras vacías.

Pero tus manos,
en su interior se agita la loca neurona de mis instintos.
De tus ojos surge mi sonrisa,
de la tuya sale un todo,
lineas curvas, colores.

Me pintan tus ojos,
círculos morados
espirales naranjas,
destellos y luces neón.

Me desenvuelvo ante ti como una mariposa,
deseo sentir el viento sobre mis alas,
arrugadas, aún.

Me ves con las alas extendidas,
me envuelves,
corren tus manos, el viento,
se deslizan suaves.

Dulce sabor fresco,
sabor, el viento.

Siempre el beso...

2008-08-29T21:03:00.000-07:00

Explico,
Mañanas frescas,
Rocío, viento.
¿Porqué tan serios?
Un beso sorpresa,
no te conozco.
¿Será mujer? Quizá un hombre.

Actitudes y artífices,
máscaras espantosas.
Las mujeres de perfumes baratos,
los hombres admirablemente sencillos,
serios, van todos casi pensando.

¿Quién les sacara una sonrisa?
Caminan dormidos,
son ríos imperturbables,
hipnotizados por fuerzas veloces y naranjas.

Ir en contra del río,
el afluente de peces incapaces de sentir su movimiento.
¿Qué sueñan?
Un beso tuyo, soñoliento,
feliz.

Quedarme en tu memoria,
una cosa más en qué pensar.
El beso,
al caminar,
cuando llueve,
si deseas.
Entre la multitud de labios,
mis labios.
En los ojos,
mi mirada verde.

Recordarás que no me conoces,
nunca escuchaste mi nombre,
soy Morada, Verde... Soy yo.

Buscarnos,
otra mañana, otro rocío.
Buscar un beso distinto,
entre la lista interminable de sus laberintos.