Parada programada...

Feeling...falling...ing...g
Parecería estúpido, que todos los días me impresiona la misma cosa... el tiempo.

Pensamientos desnudos,
ideas expuestas al sol,
de una luz que no ilumina,
luz ciega.

Ideas, meros triángulos,
trigonometría oculta,
culto pagano,
números infinitos.

Tristeza, versos pobres,
letras modernas,
letras sin dueño,
casi triángulos.

Las ideas: presente, pasado, futuro.
Gotas agridulces,
impulsos escalofriantes de la palabra.

Arquitectos mentales,
de edificios inacabados.
Ciudades inhabitadas,
que se derrumban poco a poco,
al recitar un poema.

Ciudades ansiosas de movimiento.
Se reconstruyen,
casas sin suelo,
caen los techos,
al murmurar...
los hombres.

Pienso, desnuda,
pienso que las ideas se escapan por los poros.
Ideo, desnuda,
que me tomas la cintura,
pero el viento sopla y me quedo pensando.